苏瑾离京日，天将亮未亮。

她只带了一只藤箱、一个包袱，和那三封信。

藤箱里搁着几件换洗衣裳、父亲留给她的一只旧木匣，她临走前从西院兰草旁边拾起来，对着铜灯未燃尽的灯芯，她看了很久。

官袍迭得整整齐齐搁在书房门前的石阶上，乌纱帽端端正正压在上面。

事追到角门外，老泪纵横，往她包袱里又了一袋碎银，说小路上小心，她了，转上了车。

车驶永宁坊时，她撩开车帘回望了一。

那棵老槐树还站在院墙，枝叶萧瑟，和多年前一样沉默而苍劲。

她在心里轻轻说了句什么承诺。

然后放车帘，再也没有回。

起初她不知该往哪里去。

只知岭南是放之地，林清韵一定会往那个方向走。

她沿着南的驿，一个镇一个镇地打听，有没有见过一个京城音的年轻女，大概这么，睛很亮，笑起来嘴角有一颗极淡的小痣。

被问的人大多摇，偶尔有人说好像见过，但再问去便什么也说不清了。

她在驿站过夜，在路边茶寮歇脚，替人写书信、抄文书换取盘缠。

她的字清瘦端正，骨，求字的人排着队来。

有人问她姓名，她只说姓苏，从京城来，是个代笔先生。

那些村民不知她是谁，只知这位从京城来的女先生字写得好，人也和气，抄一份文书只收三文钱，替孤寡老人写家书分文不取。

偶尔遇到患的地方，她会停来，帮人修堤治。

那些村民不知她是谁，只知有个从京城来的女先生，字写得好，堤也修得好。

她不要工钱，只宿。

堤坝修好那日村民们在堤立了一块石碑，问她刻什么字，她想了想，说刻安澜吧。

愿此河永世安澜，不再泛滥。然后她背上包袱，继续往南走。

她走了一年半。

走过江南的梅雨，走过岭南的秋雨，走过无数个叫不名字的村镇。

她的包袱越来越旧，袖磨了边，虎上那旧疤被南方的骄晒得褪成了极淡的粉白。

但她把那些信保存得很好，信封边缘虽已磨了边，信纸却还是平整的，墨迹如新。

每走一段路，夜里在驿站的油灯或破庙的月光里，她便会把信取来，展开，一个字一个字地读。

那些字她早已背得瓜烂熟，可她还是要读。

读那个人落在纸上的每一笔笔划，读她在“瑾儿”两个字上微微停顿的墨迹，读她在绝笔信末尾用力到几乎穿透纸背的那一笔收锋。

她在一个又一个镇上打听，有没有见过一个京城音的年轻女。

偶尔有人说见过，她便追着那一线索走去，有时走岔了路，有时找到的人并不是林清韵。

她不气馁，只是把那三封信重新迭好，贴收着，继续往前走。

她始终不知林清韵确切在哪里，但她知岭南的方向，知那个人一定也走在同一条驿上，在往同一个方向去。

她们之间隔着或或短的时日，却踩过同一段尘土飞扬的官，在同一个渡等过船，在同一个茶寮歇过脚。

也许是前脚后脚，也许是数月之差，但她走在林清韵走过的路上，便觉得这条路没有那么漫。

找到华镇，是在她离京一年半后的一个秋日午后。

她在一间简陋的客栈里翻阅一份地方商贾名

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