一个冬日的黄昏。

岭南的冬天不比京城，没有刺骨的朔风和漫天的大雪。

镇的榕树还绿着，只是绿得有些倦了，叶片上蒙着一层薄薄的灰，像是也走了很远的路。

石板路两旁的楼，几个老人坐在竹椅上摇着蒲扇，用林清韵听不懂的方言拉着家常。

空气里有一混杂着海腥、炭火和糖的气味，和京城的松烟墨香截然不同。

林清韵站在镇，裙摆上溅着涸的泥浆，袖磨了边，人也瘦了一圈。

颧骨比离京时微微凸起，窝了些许，但睛还是亮的，像两颗被河反复冲刷过的卵石，沉静而定。

兰站在她后半步远的位置，手里拎着那个走了一路的小包袱，肩上的旧布袋已经磨破了一个角，里面粮的碎屑。

她比林清韵更瘦，但神却比在柳溪村时好了许多，不再垂着缩着肩，腰杆也悄悄地直了一些，像一棵在石里憋了很久终于冒的野草。

“清韵。”

兰了裂的嘴。

“是这里吗？”

林清韵从袖中摸那张被反复折迭、边缘已经起的信纸。

临行前苏明远给她的，上面写着林辅放后可能落脚的地方。

她对照着镇石碑上的刻字，一字一字地念来。

“华镇。”

然后把信纸重新折好，收袖中，了一气。

“是这里。”

她们在镇上来回打听了好几天。

林清韵不知父亲在华镇的何落脚，只知放后的罪臣通常会被安置在偏远之地，或充军，或监，或在指定的坊巷自谋生路。

她拿着林辅的名帖，一家一家地问。

铁匠铺、米铺、药铺、杂货铺。

她想，父亲是读书人，也许会替人代写书信。

或者去私塾教书。

或者，如果还撑得住，也许会些小买卖。

她不敢抱太的期望，但每次推开一扇陌生的门，心都会快上半拍，然后又在那句不认识里慢慢沉去。

兰便在一旁宽她，说明日再去前边那条街上问问，或者后日去镇东的大集上打听打听，过往行商多，消息也灵通。

直到第四日傍晚，她们在镇东一条不起的巷里找到了一家布庄。

铺面不大，门板是新漆的，颜和两旁斑驳的老墙有些格格不。

檐挂着一块木匾，上面写着两个字。

林记。

字迹端正，却带着几分生涩，不似老字号那般圆熟，倒像是初学者的手笔。

林清韵站在匾额，仰望着那两个字，望了很久。

兰站在她后，看见她的手指在袖中轻轻攥，又松开，又攥。

她推开门。

门上的铜铃叮铃铃地响了起来。

柜台后面，一个老人正低拨着算盘。

白的发髻梳得一丝不苟，穿着藏蓝的袍，袖磨得发白但洗得净净。

手指枯瘦，指节因旧伤而微微变形，拨算盘的动作却依旧利落。

他听见铃声，习惯地说了句。

“客官随意看，新到的苏杭绸缎在左手边。”

林清韵站在门，看着他。

他瘦了。

比放时更瘦，颧骨凸起，窝陷，嘴角那两法令纹比记忆中更。

但神还好，比在牢里时好了许多。

岭南的气候反而让他的寒旧伤好转了些。

至少此刻他坐在柜台后面，脊背虽微微佝偻，但目光清明，和她记忆中那个在宰相府正堂里威严端坐的父亲判若两人。

她张了张嘴，咙里像是堵了什么东西，怎么也发不声音。

算盘珠在她沉默的注视里噼里啪啦地响了一阵，忽然停了。

老人似乎觉到了什么，缓缓抬起来。

他的目光落在门那个穿着素衣、风尘仆仆的年轻女脸上，然后不动了。

算盘从他手里落，砸在柜台上，珠散了，噼里啪啦了一地。

几颗算珠弹到林清韵脚边，在青砖地上骨碌碌地打转，然后慢慢停。

他站起来，撑着柜台，嘴哆嗦了很久，结上动了几回，才挤一句沙哑得几乎听不清的话。

“……清韵？”

林清韵跪了去。

膝盖撞在青砖地上，发沉闷的声响。

兰站在门外，捂着嘴，泪无声地淌了满脸

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