沈雪就坐在她边，陪着她，一句话也没说。

“怎么了？”沈雪看着她泛红的眶，脸上的笑容倏地消失了，慌慌张张地伸手，掌心贴在她的脸颊上，指尖带着温的温度，“是不是栗太了？还是……是我说错话了？”

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午的时候，光渐渐了起来，雾也散得差不多了。沈雪钻了小院西侧的暗房。

她看着相纸在显影里慢慢浮现廓，从模糊到清晰，像是一场温柔的术。

沈雪侧过，张嘴咬了去，栗仁的甜香在嘴里散开，她的嘴角弯起一个温柔的弧度，底盛着细碎的光：“真甜。”

沈雪松了气，绷的肩膀垮来，她伸手，轻轻了林砚的发，掌心的温度透过发丝传过来，的。

显影和定影的味弥漫在空气中，带着淡淡的化学气息，却并不刺鼻。

光透过窗棂，落在她们上，洒一片的光。

暗房里很静，只有偶尔镊碰撞盘的轻响，和两人浅浅的呼声。

纸袋里的栗还在冒着气，甜香飘满了整个屋，像一首温柔的歌，轻轻萦绕在耳边。

她以为那是寂静的，却被人评价为“冰冷”。

她的手里拿着一把镊，小心翼翼地夹着一张相纸，放显影的盘里。红的灯光映着她的侧脸，柔和了她的廓，的睫垂来，在睑投一小片影，神专注又认真。

她的画稿被寄予厚望的杂志社退了回来，邮件里的措辞很委婉，却字字诛心：“笔细腻有余，温度不足，画面过于冰冷，读者难以共。”

林砚搬了个小凳，坐在她旁边，安安静静地看着，心里充满了好奇。

直到夕穿透雾，把湖面染成一片金，直到她的泪慢慢止住，沈雪才站起，牵起她的手，轻声说：“走吧，我带你去吃甜的。”

沈雪坐在一张木桌前，袖挽到小臂，白皙的手腕。

她以为自己哭得够小声了，却还是被路过的沈雪撞见。

她的手有抖，语气里满是无措，像个错事的孩。

“我今天去城西老巷拍照了，拍了好多好看的照片，等洗来给你看。”

她拿着手机，坐在湖边的石阶上，坐了很久很久。

，看着沈雪笑的眉，眶一泛红，像蒙了雾的湖面。

风卷着雾沫过来，冷得刺骨，泪像断了线的珠，一颗接一颗地掉来，落在膝盖上的素描本上，开了画纸上未的炭墨，把那片洁白的雪，成了灰蒙蒙的一片。

光被挡在窗外，只有红灯的光，在空气里开一片红，像是把时间都变慢了。

林砚捧着纸袋，跟在她后，看着她忙碌的影，心里像是被什么东西填满了，的，的。

她说着，拎起脚边的摄影包，转往客厅走。

不知过了多久，沈雪拿起一张洗好的照片，对着红灯晃了晃，珠顺着相纸的边缘滴落。“好了。”她的声音轻轻的，带着笑意，“你看，这是城西的老巷。”

她想起上个月，也是这样一个雾蒙蒙的冬日。

那是她熬了无数个夜晚画来的稿，画的是小镇的雪，是雪落时的湖面，是雪地里孤零零的椅。

姜的辛辣混着红糖的甜，顺着咙去，了胃，也了发凉的心。

那是一间不大的屋，窗帘被严严实实地拉着，只留着一盏昏黄的红灯。

没想到，她还记得。

她又拿起一个栗，慢慢剥开，走到沈雪边，把剥好的栗仁递到她嘴边：“你也吃。”

“傻丫。”她笑着嗔怪，底却满是温柔，“好吃就多吃，不够的话，我再去买。反正老大爷午都在。”

她以为沈雪早就忘了这件事，忘了她哭得狼狈的样，忘了她说过，她画的雪太冷了，冷得让人想哭。

那天的雾比今天更，得化不开，整个小镇都浸在一片白茫茫里。

偶尔有风过，掀起她的衣角，她会轻轻拢一拢。

“没有。”林砚连忙摇摇，抬手掉角的意，用力挤一个笑容，只是那笑容里，还带着没散去的哽咽，“我就是觉得……太好吃了，有动。”

沈雪什么也没说，只是默默递给她一张纸巾，又从随的包里掏一个保温杯，拧开盖，递给她一杯气腾腾的姜茶。