可清晨的薄光敷大地上，却像是一层洗不净的灰。

世界好像只剩灰与白两颜。

顾寒江拿起扫帚，如以往的每一日、每一年一样，扫地。

他将神庙院那些金的落叶扫一堆。这似乎是他如今能看见的唯一彩。

对了。这棵银杏树，是他与璃月一同的。

扫帚划过地面的声音，沙，沙，沙。单调而规律，如同他这些年重复的日夜。

他穿上了祭司的衣袍，眉目恭谨，神态平和。仿佛什么也不曾发生，什么也不曾失去。

可是。不是这样的。

城里所有人都染上了疫病。治不好。死不了。又活得痛苦。

这座原本充满生机与活力的城池，如今同死城没有什么分别。

四都是痛苦的哀嚎。还有无能为力。他们无力再对顾寒江也放一把火了。

沙，沙，沙。

忽然，扫帚停了。

不是他的手停，而是声音。

那规律的扫地声，被另一个声音覆盖了。不是从耳朵来，是直接贴着骨，钻脑海。

“顾寒江。”

声音很平稳，甚至带着慵懒的笑意，却分不清来自前后左右，还是脚。

仿佛四周的空气在微微震动。

顾寒江握着扫帚柄，没动。目光垂着，看着青石砖隙里一涸的苔痕。

他知那是什么。或者说，知那来自何。

“你可以叫我，谢晏。”那声音又响起了，不不慢，像在念一个老朋友的名字，“我们，来笔易如何？”

风穿过空的殿宇，神像的影被拉得很。

顾寒江缓缓抬起，望向神像。祂依旧微笑着，神悲悯。

他依旧沉默。

但握着扫帚的指节，微微白了一白。

“好。”

他们以彼此的「真名」，立了牢不可破的契约。

易，达成。

谢晏教了顾寒江许多。

包括那些属于「巫族」的知识。

在提起「巫族」这两个字时，谢晏的语调中只剩骄傲。

神庙很静。

静得能听见灰尘落的声音。

那天，顾寒江站在神像前，看着自己摊开的手掌。

他的掌心，躺着一颗暗紫的、琉璃般的东西。

“它曾属于真正的天。”谢晏的声音依旧从四面八方传来，带着蛊惑的平静。

顾寒江没有说话。

也没有犹豫。现在的他，还是太弱小了。

过程比想象中简单，也比想象中痛苦百倍。

当那颗冰冷的天心脏取代了自己腔里温的动时，他到某东西彻底碎了。

又或许，是某东西……醒了。

力量如般涌遍四肢百骸。他低，看见自己指尖缭绕着淡淡的、不祥的黑气。

他还是顾寒江。也不再是了。

他站在神庙塔的塔尖，俯瞰这座笼罩在疫病与死气中的城。

然后，屠杀开始。

没有怒吼，没有惨叫。当绝对的力量碾过，连声音都是奢侈。

黑的火焰自他掌心倾泻，如瀑，如，无声地吞噬街、屋舍、以及那些肤爬满黑纹的人。火焰过，只剩细细的、灰的烬，随风扬起，像一场沉默的雪。

他走过每一条熟悉的、陌生的街巷。火焰准地寻找到每一个活的气息。

复仇。这本该是复仇。一场他为璃月的盛大复仇。

他恨城中那些人吗？

当最后一生命气息在城中彻底熄灭，当整座明城变成一座大而寂静的坟墓时，他站在神庙前空旷的广场中央，停了。

风卷着灰烬，打着旋，掠过他冰冷的衣袍。

他心里空的。没有快意，没有悲悯，甚至连恨都找不到了。

只有一片无边无际的、冰冷的虚无。

璃月已经回不来了。

他屠尽了这座城。屠尽了那些每日活在痛苦中祈求死亡的人。也屠尽了自己心里最后一属于“顾寒江”的东西。

他抬起手，看着指尖萦绕的、温顺而大的黑火焰。

现在，他是了？

或许还不是。或许，只能算得上「修」。

城中的灰烬尚未落定，风里还卷着焦苦的气味。顾寒江已回到神殿。

他站在那微笑的神像前，脚便是封印的裂

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