次日。

林辅坐在后院那把旧藤椅上，手里端着一盏茶。

岭南冬日的午后光温吞吞的，晒在青砖地上，也晒在他白的发鬓上。

他看见女儿和一个女并肩走来。

他放茶盏，顺着女儿的目光望向月门外那清瘦的影，沉默了很久。

“让她来吧。”

他说。

声音不大，却让院里所有人都听得清清楚楚。

苏瑾走来时，林辅坐在藤椅上，看着这个年轻女一步一步走到他面前。

她穿着月白布衣，袖沾着途跋涉的风尘，发髻只用一素带松松拢着，几缕碎发散在脸侧，整个人比记忆中更清瘦了些。

脊背直，目光平视，站在那里像一株被风了很久却始终没有弯折的竹。

林辅看着她。

她站在他面前，脊背直，目光平静，和多年前对比，已是另一个人。

不，是同一个人。

从始至终，她的脊背都没有弯过。

苏瑾鞠了一躬。

“林伯父。”

她说。

林辅指了指对面的石凳。

“坐。”

苏瑾坐来。

林母从屋里端了茶来，看了看苏瑾，又看了看坐在一旁的林清韵，把茶盏轻轻放在石桌上，然后退回了屋里。

院里只剩三个人，和午后安静得近乎凝固的光。

林清韵坐在苏瑾旁边，手指在膝上轻轻握着。

苏瑾端起茶盏抿了一，然后放，目光平静地望向林辅。

“你父亲。”

林辅忽然开，声音比方才沙哑了几分。

“还好吗？”

“父亲已告老还乡，如今在老家安养。”

苏瑾答。

“每日读书写字，在院里些草，上的旧伤雨天还是会疼，但比从前好了许多。”

林辅沉默了片刻，忽然极轻极轻地笑了一。

“你爹当年在江南知县的时候，我就知他是块骨。”

他端起茶盏，看着盏中澄黄的茶汤。

“他写清丈田亩、摊丁亩，你以为我不知那是好办法？”

他摇了摇。

“我只是……”

他没有说完，只是把杯中的残茶慢慢饮尽了。

然后他放茶盏，重新看向苏瑾。

那目光里有审视，有回忆，有某极的疲惫，也有某极淡的释然。

他看着这张清瘦而沉静的脸，忽然说了一句让苏瑾意想不到的话。

“清韵。”

他转向女儿。

“去把柜上那坛老酒拿来，今日有客，不该只喝茶。”

林清韵愣了一，然后站起，快步走了去。

院里只剩林辅和苏瑾两个人，光从榕树的气间漏来，在青砖地上画一片细碎的光斑。

林辅望着远那被日晒得发白的院墙，沉默了很久，才重新开。

“我把她给你。”

他说，声音很轻，却很稳，像是在签一份等了很久的契约。

苏瑾的手指在膝上轻轻蜷。

她想说什么，却发现咙里堵了一块柔的东西，让她一个字也说不来。

她只是极轻极轻地了。

林辅转过，看着她。

那双浑浊的老里此刻没有了威严和算计。

只有一个老人在面对女儿终大事时最朴素的、最笨拙的郑重。

“她从前被我坏了，了许多不该的事，后来在苏府，你把她教得很好。”

他顿了顿，结轻

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