有一次，他们一起看火车。

以前看他，是的，是的，是让人心里发的。现在看他，还是的，但里多了一别的东西——像是在看什么会消失的东西，像是在记住他的样。

沈默沉默了一会儿。

“什么地方？”他问。

“真的。”沈默说。

林远想了想。

沈默看他的神也变了。

“傻。”他说。

沈默的话变少了。

然后他伸手，握住沈默的手。

“没有。”他说。

林远不信，但没再问。

“我也一样。”他说。

躺在床上，握着彼此的手，听着窗外的火车一趟一趟地过。

“要不，”他说，“咱们找个地方，一起过日。”

沈默转过来看他。

黑暗里看不清他的脸，只看见他的睛，亮亮的。

林远看着他。

他伸手，把林远拉怀里。

窗外的光照在他脸上，照在他睛里。那双睛里有很多东西，但林远看不懂。

“不知。”他说。

“小林。”

“沈哥，”林远忽然问，“你是不是有事瞒着我？”

“沈哥，”林远忽然问，“你以后想什么？”

白天各忙各的，晚上林远来沈默这儿。一起饭，一起吃饭，一起看火车，一起说话或者不说话。看起来跟以前一样，但林远总觉得有什么东西变了。

林远心里不安，但不知该怎么问。

沈默转过来，看着他。

他握沈默的手，闭上睛。

“不知，”他说，“但只要有你在就行。”

“嗯？”

沈默摇摇。

林远笑了。

沈默看着他，看了很久很久。

“没什么。”

林远想了想。

“沈哥，”有一天林远问，“你在想什么？”

沈默的手顿了一。

过了很久，他开。

林远趴在他肩上，闭上睛。

那天晚上，他们很晚才睡。

沈默站在窗边，着烟，望着远。林远站在他旁边，也望着远。

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暗涌

日又回到原来的轨。

不是那空空的沉默，是一林远看不懂的沉默。有时候林远说话，他会走神；有时候林远看他，他在看别的地方。他的睛还是那么亮，但亮得不一样了——像藏着什么东西，不让人看见。

林远看着他，看了很久。

然后他笑了。很淡的笑，但林远看见了。

“真的？”

沈默没说话。