打火机被随手甩开，在光的橡木桌面上行，最终稳稳停在档案堆边缘。棕发男人俯，拾起那迭偷拍的照片。

女孩穿着米风衣，攥着小手，有些局促地站在红十字会门，黑发被风得凌，第二张照片则截然不同，她从手术楼来，白大褂上沾着血，瞧着狼狈，但睛亮闪闪的，像是刚打赢一场仗的士兵。

君舍的目光在第二张上停留了很久。

闲不住的小兔，无论到哪里，爪都总想往外探。

“有趣。”他淡淡吐两个字，啪地一声合上档案夹。

舒堡无声地退，门轴发细微的吱呀声，像是终于松了气似的。

男人脸上的散漫笑意缓缓淡去，慢悠悠踱到窗前——如果这能称之为窗的话。地二层的假窗上，拙劣地绘着柏林街景，光永远定格在了午后。

他摸烟盒，叼起烟，打火机咔哒燃，火苗在墙上投摇曳不定的影来。

烟圈在滞闷的空气中盘旋、扭曲，散开，最后消失在天板的通风里。

克莱恩去了前线，继续用炮火书写他可笑的骑士史诗。

小兔在阿姆斯特丹挥动手术刀，天真地以为能合这个破碎的世界。

而他在柏林，日复一日翻看这些无聊的间谍报告，困在这不见天日的地，审讯那些吓得的叛徒。

真是……无聊透。

烟被狠狠摁灭在假窗上，男人走回办公桌，拉开最底层的屉。里面是一瓶邑白兰地，他“光顾”黎圣奥诺雷郊区街某座宅邸时的战利品，跟着他上了回柏林的列车。

他直接掉瓶，懒得找杯，就着瓶一大。

酒烧过咙，带来短暂的灼，他闭上，某些被刻意压制的画面浮现在前：华沙办公室里，克莱恩将他狠狠掼在砖墙上，暴怒的蓝睛近在咫尺，拳带着风声照着鼻打来。

鼻梁断裂的脆响仿佛现在还在颅腔里回。

他很清楚，圣骑士在凯旋之后的第一件事，就是找他算账——用拳、用枪托，用匕首，或者脆用那辆钢铁兽的履带。

前提是，他能活着回来。

现在，克莱恩在阿纳姆——那台绞机的齿中央，那个连最统帅的简报里、措辞都一天比一天收敛的“重区域”。活着回来的概率……他客观地评估了一，并不乐观。

而在阿姆斯特丹的小兔，也许还正地等着，着她的骑士披着晨光归来的梦，像童话里守着空城堡的公主。

可怜，君舍又了一酒，这次喝得慢了些。

要不要……去看看她？这个念如鬼魅般钻来时，他手指一颤，酒溅在袖，他盯着那片渍看了两秒，突然低笑声，举起酒瓶，像在对某个看

本章尚未读完,请击一页继续阅读---->>>