报纸上的标题一天比一天耸人听闻：《英军空降兵突袭荷兰》《阿纳姆桥激战》《我军浴血阻击》。但战况，永远被包裹在“激烈火”“英勇抵抗”“局势可控”这些雾气般的词汇里。

市场园行动一开始，从前线源源不断送来的伤员很快挤满了走廊，埃因霍温，奈梅亨……一个个地名在担架员的呼喊声中反复碰撞着。

今天我又救了一个人，钢琴系学生，二十岁，手被炸伤了，我给他了，他以后…也许还能弹钢琴。

俞琬早已学会从字里嗅真相，如果是“激烈火”，说明还在守。“顽阻击”暗示着防线岌岌可危，而“战略调整”，那就意味着在撤退了。

最后一行字突兀地砸在结尾，墨迹比其它分都重都，像是最后时刻才决定补上，却用了全力气压着笔尖。

这些梦让我醒来时，心是的。

更直接的消息开始来自伤员。重伤员越来越多，也越来越……沉默。

“我会时吃饭，好好睡觉，等你回来检查

俞琬在无影灯见过太多这样的睛，她能修复好他们的肌腱，接好他们的骨，却不好他们被炮火震碎的神经。

但后来，渐渐只剩微弱的，偶尔有清醒的，也只是呆滞地瞪着虚空，嘴和离了的鱼似的开合，却发不声音。

俞琬坐在书桌上，信被反复展平又折起，直到那张本就脆弱的信纸，几乎要沿着折痕裂开。

我的手受伤了。不重，弹片过，了五针，所以字丑了，你别笑。

克莱恩式”。

她在末尾画了一只蜷着睡觉的兔，改了三次还是觉得不满意，旁边添了个歪歪扭扭的坦克廓，是照着那天被他抱上去坐着的那辆画的，连弹痕都复刻来。

而红十字会传阅的瑞士报纸，则会刊登一些冰冷的数字：“据不完全统计，阿纳姆地区三日火，双方伤亡逾八千人。”

暴雨夜的那封信迟到了整整七天。信封被雨泡得发胀，不知是不是心理作用，拆开时还散着血腥气，字迹也比她见过的任何一次都要狂放些。

可这份安稳，只维持到第三周，便被前线涌来的混消息击碎了。

英国人攻得很凶。我们伤亡很大，但阵地还在。

也别哭。我说了不重，还能拿枪，还能指挥。军医的时候我一直在想，如果是你，会不会更整齐一？

英军明天会有一猛攻，如果收不到信，别慌。如果，我是说如果，我迟到了，好好活着，接来的一切，听约翰安排。

睡觉…还是会噩梦，但梦到你的次数越来越多了。都是好梦：你在厨房煎香（你总是煎糊），我在旁边泡茶；你在园挖土薄荷，我在旁边浇；你教我开坦克，你从后面握住我的手……

他受伤了…伤势究竟重不重？“新一猛攻”又意味着什么？但他写得太少，太匆忙，像一份压缩到极致的战地简报。

等我回来。

她把所有信都仔仔细细收好，放在枕底，每天晚上睡前读一遍，像某只属于他们两个人的午夜弥撒。

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我你

那是一被炮火震碎了灵魂的空白。

女孩用指腹轻轻勾勒着那只小兔，嘴角笑意一路弯到底，久久没有落去。

信的角落，居然是一只穿着白大褂的兔，脖上挂着个听诊，这次画得居然格外的好。

没有简笔画，没有兔，也没有豹。

她看着报纸上那些模糊不清的照片：断桥，冒着黑烟的房屋，横陈路边的尸，有些穿着英军的空降兵迷彩，有些着被熏黑的野战灰。

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她目光久久停滞在那句“迟到了”上面，还有最后

她总觉得，这会让她每天的梦安稳些。

铺开新的信纸，笔尖簌簌地书写。

我等你”

伤员实在太多，俞琬不再去档案室“整理档案”了，维尔纳直接把她调了手术组，全天候待命。

几天，还有伤员断断续续地挤来几句：“桥…还在……”“英国佬冲了三次……都打退了……”