那沙沙的声终于停了。

像是夜里一直在啃房梁的白蚁突然死绝了，屋里被松节油、老木和将死未死香腌透了的静止，便成倍地、沉甸甸地压了来。

“先到这儿。”

vivan把炭笔丢到笔槽里，站起，双手撑着后腰，向后仰了仰。那件宽松的白衬衫随着动作向上提，一截白得发青的腰肢，伶仃得像是一折就断的芦苇。她看起来累极了，那累不是了重活了汗的累，而是从骨里透来的、因为神经绷得太而产生的脆。仿佛只要谁在旁边大声咳嗽一，她整个人就会像块受了的石膏一样碎掉。

“阿婆。”她唤了一声。侧门挂着的竹帘被掀开，没有脚步声，一个人影像是从地里来一样，无声无息地挪了来。

她很胖，不是那结实的胖，是松垮的、淌的。她的像是一团发酵过的面团，随着步在宽大的碎汗衫微微颤动。她的肤黝黑，是常年在泰北光劳作留的底，像是一块陈年的老树。她赤着脚，脚板宽大厚实，脚趾像姜块一样张开，稳稳地抓着光洁的柚木地板，每一步都踩得实实在实，却又不发一声音，像只温顺的、大的老象。

她手里端着个漆盘，上面放着几碟心和一壶茶。

她走得慢，脸上挂着恒定的、温吞的笑。那笑容像是刻在脸上的面，纹路里藏着岁月的灰尘。那不是针对谁的笑，也不为了讨好谁，就是一习惯的、像佛像前供奉的蜡烛一样昏黄、模糊的表。在她这儿，似乎天塌来和猫生了崽是一个分量，都值得这么温吞地笑一笑。

“阿赞（注：老师），吃甜的。”帕嫂的声音绵绵的，带着重的泰北音，尾音拖得很，听着像是在哄摇篮里的孩睡觉。

她把盘放在圆桌上，动作并不利索，甚至有些笨拙。她那壮的手背不小心碰到了旁边那个来自非洲的黑木面。面晃了晃，差倒。

vivan皱了皱眉。

帕嫂却没当回事。她伸那只布满老茧的手，随手扶正了面，又顺手用大拇指肚抹去了面鼻尖上的一灰尘——那动作自然得就像是在拭自家厨房里的酱油瓶，或者是在拍打一的。在她里，这些几万金收来的“灵魂容”，大概和她筒裙上的泥没什么两样。

转时，她看到了还趴在台上的娜娜。

娜娜上裹着的迪布早就到了地上，整个人光溜溜地暴在冷气里。空调风，像刀一样刮着肤，娜娜抱着肩膀，控制不住地瑟缩了一，起了一的疙瘩。

帕嫂走了过去。

我以为她会像很多老一辈那样，那看到不知廉耻事的嫌弃，或者像阿萍那样，带着一过来人的、待价而沽的审视。她弯腰，费力地捡起地上的布，轻轻抖了抖上面的灰。然后，她像是在包裹一个刚洗完澡的婴儿，或者是在给一只受冻的小猫盖被，把布轻轻盖在了娜娜上，还细心地掖了掖角。

“冷哦。”帕嫂嘟囔了一句。

她的手在布上拍了拍。我看着她的睛。那双睛很浑浊，白发黄，像是蒙了一层雾。但我分明在那浑浊里看到一令人心惊的平和。她似乎并不觉得娜娜没穿衣服有什么不对，也不觉得vivan画这画有什么稀奇，更不觉得这屋里那诡异的献祭氛围有什么不妥。

在被脂肪和岁月包裹的世界里，这一切都是合理的。像天要雨、要吃草、人要拉屎一样合理。这无差

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