画室里没有风，只有那被松节油和将死的香腌透了的静止。

娜娜趴在一块铺着暗红天鹅绒的台上。那是块很旧的绒布，顺着摸像女人的手，逆着摸像猫的。她上什么都没穿，只在腰那儿松松垮垮地搭了一块蜡染的迪布，蓝底上开满了赭石的缠枝莲，衬得她那还没完全褪去少年青涩、却又被激素行熟了的肤，显一奇异的、介于生鲜与腐烂之间的质。

她面前立着一面大的铜镜。镜边角生了绿锈，映来的人影也是昏黄的，像是在底。娜娜很乖，一动不动地侧着脸，睛死死盯着镜里的自己。她似乎很满意，嘴角挂着一丝像是偷吃了糖、又像是了梦般的笑。那些散落在她边的枯，不像装饰，倒像是葬礼上的挽幛，而她就是那刚从福尔林里捞来的、最鲜艳的贡品。

画家坐在画架后，手里着一支细的炭笔，在画布上发“沙沙”的声。那是蚕吃桑叶的声音，也是时间被一磨碎的声音。

我坐在角落的藤椅上看着这幅画面。这里的冷气开得太足了，不是药房那燥的冷，而是一森的、往骨里钻的冷。

这冷让我想起三天前的那个午。也是这样的闷，空气重得像了的棉被。

那天阿萍刚从外面打牌回来，输了钱，一脸的晦气。她把自己那副一百多斤的重重地摔在床上，竹席发不堪重负的。她那两条搭在床沿上，得像两块发面馒，脚背上的肤被撑得发亮，青像蚯蚓一样凸来。

“阿蓝，给我。这脚要断了。”她哼哼着，随手把那把破蒲扇扔在脸上盖住睛。

我倒了一红油在手心，搓了，握住她的脚踝。

那真是一双丑陋的脚。大脚趾外翻得厉害，那是常年为了小两号的跟鞋而付的代价。脚底板上结着厚厚的老茧，上面还有几个，摸上去的，像是一双在碎玻璃上走了一辈的脚。红油那霸的辛辣味瞬间弥漫开来，盖住了屋里原本的霉味。

我用力去，拇指推过她小肚上那些纠结的静脉曲张。她了一凉气，肚哆嗦了一，却没喊疼，只是从鼻里哼了一声，听着像是受用，又像是叹息。

“娜娜那小蹄，最近是不是跟个画画的走得很近？”阿萍的声音闷在蒲扇底，听起来瓮声瓮气的。

“嗯。说是去当模特，赚得多。”我低着，手的力没停。

“赚得多？”阿萍嗤笑了一声，那笑声像是一痰卡在咙里，“也就是骗骗她那没见过世面的儿。艺术家？呸！这帮搞艺术的，心比我们还黑。”

她一把扯掉脸上的蒲扇，那双画着重线的睛里，透着一在泥潭里过三遭的明。她支起上半，看着我，神刀似的，在我上了一。

“我们卖，那是明码标价，钱货两讫。给多少钱，让你睡多久，完事了提走人，谁也不欠谁。那帮搞艺术的呢？他们不光要你的，还要你的魂儿。他们把你拆开了，碎了，画在纸上，说是艺术，说是。等你把自己都掏空了，以为自己是缪斯了，他们拍拍走了，留你一个人在原地，连个囫囵个儿都拼不回来。”

她伸那只贴着廉价钻的手，指了指天板，那里正对着娜娜住的阁楼。

“你看着她。别让她真以为自己是飞上枝的凤凰了。凤凰那是给皇帝看的，咱们这人，多就是只。被人了炖汤喝，还得夸你。”

我当时没说话，只是加重了手上的力。阿萍疼得缩了一脚，狠狠踹在我的肩膀上。

“轻！想死老娘啊？”她骂，语气里却并没有真的怒意，反倒多了一丝不易察觉的嗔，“跟你说话呢，听去没有？你们俩，一个傻，一个呆，在这地方，是要被人连带骨吞了的。”

她翻了个，把脸埋枕里，声音变得闷闷的，像是从很远的地方传来：“互相照应着吧。我也老了，看不住你们几天了。”

此刻，我坐在这间像博馆一样的工作室里，看着那个被画家摆的娜娜，阿萍的话像是一刺，扎在我的脑仁上。

那个画家叫vivan。

本章尚未读完,请击一页继续阅读---->>>