雨像是一有腐蚀的溶剂，正在慢慢消金粉楼外墙那层本就斑驳的黄涂料。我离开阁楼时，娜娜还在睡梦中无意识地抓着我的衣角，但我必须挣脱。老乐的药不能断，在这个被霉菌和气统治的雨季，肺是人最先投降的官。我穿过那条永远散发着泔馊味的后巷，积漫过脚踝，冰冷黏腻，像是一只死人的手攥住了脚腕。推开芙尼后台那扇沉重的铁门，一混合了廉价定妆粉、发酵的汗、劣质香烟以及人在温代谢的酸臭气扑面而来，瞬间将我从阁楼那虚幻的温存中拽回了粝的现实。这里是另一个世界，一个由假象和排构成的地王国。

那个狭的走廊里充斥着一令人不安的躁动。几个正准备上场的红牌围在仅有的一面全镜前，争抢着那一可怜的光线，将更加厚重的粉底抹在脸上，她们是大红大绿的鹦鹉，在这个没有天空的笼里旋转飞翔，尖锐的笑声和俗的骂娘声混杂在一起，像是一把生锈的锯在锯木。我侧避开一个正在提丝袜的变装皇后，低穿过那片由挂满亮片戏服的衣架组成的彩临，走向最那个被影吞没的角落。

后台像是一个大的、正在溃烂的伤。老乐就蜷缩在角落那张摇摇坠的折迭椅上，上的亮片裙像是一层正在坏死的鱼鳞，松松垮垮地堆在腰间。她半张脸的妆已经了，厚重的假睫耷拉来，遮住了那双总是显得浑浊且惊惶的睛。而在她边，站着一个与这个肮脏环境格格不的男人。

那是一个很难判断年纪的男人，或者说他的年纪被一刻意经营的顽童气质模糊了。他穿着一件蓝的工装背带——那面料厚重、剪裁却极为考究的复古款式，像是二十世纪初南洋橡胶园里的工人，但工人买不起这一看就是好面料的衣服。背带里面衬着一件质地良的亚麻白衬衫，领敞开，颈脖上一块褐的老人斑，袖随意地挽到手肘，的小臂肌实，肤是一期在赤烈日暴晒后的古铜，褶皱里藏着某风尘仆仆的气神。他的发灰白织，修剪得极短，额宽阔，眉骨耸，神里透着一近乎轻佻的清醒。这副装束在这一片狼藉的后台显得极其荒谬，既像是一个误歧途的维修工，又像是一个正在验生活的旧时代遗老，像是从二十多年前的旧胶片里走来的、被时光风后的中国少爷。

他正拿着一块巾慢慢拭着老乐额上的虚汗，嘴里哼着一首走调的粤曲，那曲调轻快得有些诡异，与老乐沉重的息声形成了刺耳的对比。看见我来，他抬起，那双睛亮亮的，角堆起的纹路里藏着一玩世不恭的笑意，仿佛他此刻置的不是一个充满味的后台，而是在某个名云集的社场合，而他既是观众，也是唯一清醒的演员。他接过我手里的药瓶，看都没看说明，熟练地倒两粒老乐嘴里，然后端起旁边那个印着红双喜、积满茶垢的搪瓷缸了去。老乐呛得直翻白，咙里发两声浑浊的咳嗽，他却在一旁笑着拍老乐的背，笑容里透着一俏的沧桑，仿佛这两个加起来快一百五十岁的人不是在后台苟延残，而是在二十年前的某个台上打骂俏。

我站在影里，看着他们这熟练的互动，突然意识到这个男人就是传闻中那个“少爷”。在这个圈里，关于他们的故事传得像是某变了味的都市传说，充满了三言小说的烂俗桥段，却又因为主角的特殊份而带上了一层奇异的悲剧彩。二十几年前，他是那个每晚坐在台开香槟的香港阔少，她是刚红遍场的牌。在那些传闻中，少爷曾想带着阿乐远走飞，去欧洲，去一个没有人认识他们的地方。船票买好了，假护照也准备好了，那是阿乐人生中唯一一次能够彻底切断过去、重塑骨血的机会，是所有在泥潭里打的人梦都不敢想

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