我推开金粉楼那扇贴满了病广告的玻璃门。外面的蝉鸣被截断，取而代之的是一低频的、像脏蠕动般的嗡嗡声。

这是晚上八。对于芭提雅的良家妇女，这是看皂剧的时间；对于金粉楼，这是屠宰场刚开闸放血的时间。

我的呼像一被拉的鱼线，视线贴着地面行。先是一双双鞋。门七八糟地堆着跟鞋、拖鞋、还有几双沾满泥的男士鞋。鞋的主人大多来自欧洲、日本或韩国，他们习惯在门时把那层文明的扒来，整齐地码在门，然后赤着脚走这栋充满腥臊味的迷。

楼梯狭窄，扶手上包着一层已经发黑的红人造革，摸上去黏糊糊的。

一楼，左侧第一间。门虚掩着。镜不需要推去，声音先了来。是一机械的撞击声。床脚撞击墙，咚、咚、咚。频率稳定，没有任何起伏，像是在打桩。透过门，我看见半截苍白的小悬在床沿，那是阿萍的小。那条随着撞击声，无聊地、有节奏地上晃动着，脚趾甚至还在空中打着拍。一个男人的背影挡住了视线。他在那儿埋苦，像一条正在啃骨的饿狗。阿萍的声音传来：“快，老板，一个还在排队。”她的声音像是在促菜市场的屠夫剁。那男人低吼了一声，动作加快了。男人在这里倒是听话起来。

一楼，右侧尽。门关得死死的，但隔音不好。“打我……求你，那是坏孩……坏孩需要惩罚……”那是小蝶的声音。她在哭，但哭声里夹杂着一职业的媚。接着是一声清脆的鞭声。啪。我停脚步。镜定格在那扇斑驳的木门上。我想起昨晚父亲的带。小蝶在用她的痛换取那些寄回伊森原给治病的钱，她把痛卖给了门里那个正在扮演“严父”的陌生人。

我的脚底开始变粘。

二楼。空气开始变。气往上走，带着味、油味和令人作呕的廉价古龙味。走廊里站着几个没抢到客人的。她们穿着亮片裙，靠在墙上烟。看见我上来，她们懒洋洋地吐一烟圈，神像探照灯一样在我上扫了一圈，然后失去了兴趣。我是这里的幽灵，是那个不需要服务的太监。我经过203号房。门大开着。一个年轻的男孩——也许是刚完手术不久的跨别者——正跪在地上，给一个胖的西方老修脚指甲。老半躺在床上，一脸慈祥地摸着她的发，嘴里念叨着：“ysweetgirl,ylittleanl”那是整栋楼里最诡异的温馨。一建立在金钱和异国幻想上的父女扮演游戏。那女孩抬起，冲老甜甜地笑，角的余光在老外衣袋鼓起来的地方转了一圈。

光线变暗了。三楼住的大多是像金霞那样还没攒够钱去大医院修复、或者已经放弃了修复的老一辈。这里安静得多，偶尔传来收音机里咿咿呀呀的泰国传统民谣。这里是废墟。楼外那些被榨了的甘蔗渣被随意丢弃在角落里发酵。

层。

娜娜趴在凉席上。

光线从的百叶窗隙挤来，在她的背脊上割一横向的、昏黄的影。层的瓦片被太炙烤了一整天，此时正将积攒的燥毫无保留地向倾泻。屋里的空气是静止的，唯有墙角那台断了两栅栏的电风扇在息。它发的咔哒声带有一机械的疲惫，像是要把这一室的粘稠生生锯开，却只扇了一混杂着灰尘味的浪。

她醒了。

因为闷，她没穿上衣，只着一条宽大的、摆了边的蓝短。由于期服用雌激素，她的隆起了两团尚未成熟的廓，像两只被将熟未熟的青桃，随着呼缓慢而轻盈地起伏。肤表层覆着一层薄汗，在昏暗中泛着油亮的光。

她的手里攥着半个削了的青芒果。那是芭提雅街最廉价的之一，果，酸涩刺鼻。她熟练地将果在塑料袋底的辣椒盐里蘸了蘸，嘴里。那辛辣与极酸的冲撞让她微微眯起，牙齿切割果的声音在寂静中显得格外突兀。

听到脚步声，她猛地转过，正对上我的。

那不是一张符合线审、或者说符合“金粉楼”生存逻辑的脸。她的脸廓圆，短促，带着尚未褪去的婴儿。鼻翼略宽，鼻尖上渗着几颗细密的、亮晶晶的汗珠。眉生得密且杂，像两条在荒野中肆意生的黑小木。

那双睛占据了面极大的比例，黑重，几乎压过了白，像某在带雨林潜伏的夜行小兽。阿萍的里是看透

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