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那杆戟是活的。

他到一无边无际的孤独。

他只是坐在上，沉默地看着远方。夕的余晖将整个战场都染成了一诡异的暗红，如同一个尚未涸的大伤。他的麾将士们正在打扫战场，收敛着同袍的尸骨，每个人的脸上都带着一麻木的疲惫。胜利的喜悦早已被无休止的征战消磨殆尽。

他将弓扔在地上，仰面躺倒在冰冷的地板上。育馆的穹在黑暗中像一个大的眶。他盯着那片邃的黑暗，脑海中不断重放着季桓逃走时的背影。那背影并不狼狈，甚至有些孤绝的意味，仿佛他不是在逃离一个麻烦，而是在奔赴一场早已注定的宿命。

他站起，走到场馆中央，从箭筒里一支箭搭在弓上。没有开灯，只有窗外透来的稀薄月光勾勒靶心的模糊廓。他闭上，一气，试图找回那与弓箭为一，我两忘的觉。这是他对抗一切烦恼的方式。只要拉开弓，世界就只剩三个：他的，他的手，他的目标。

季桓那双睛就在靶心后面，安静地凝视着他。

他闭上，季桓的脸再次浮现。那双睛，那双仿佛承载了千年哀愁的睛，与他此刻心的受奇异地重迭在了一起。

这个想法让他打了个冷战。他是一个彻底的唯主义者，只相信肌、汗和理法则。这近乎于玄学的应超了他的认知范畴，让他本能地到抗拒与不安。

他正坐在一匹上，一匹通赤红、如火焰般燃烧的骏。儿似乎能受到他的不安，不时地打着响鼻，用颅轻轻蹭着他的手臂。他低，看到了一双不属于自己的手。那是一双宽大、骨节分明、布满了厚茧与伤痕的手。这双手正地握着一杆戟。

这孤独不是无人陪伴的寂寞，而是一立于山巅，却发现四野空旷，无一知己的苍凉。他是最的，所以他也是最孤独的。没有人能理解他中看到的世界，也没有人能分担他肩上扛起的沉重。他的勇武是他的荣耀，也是他最沉重的枷错。

吕布猛地睁开，心弦一颤，指尖的力瞬间散了。箭矢“嗖”地一声飞去，却绵无力，偏离了靶心，钉在了后面的护墙上，发一声沉闷的“笃”。

他浑是汗，心快得像要撞膛。他没有梦，至少他不记得任何梦境的片段。但他就是毫无征兆地惊醒了，心萦绕着一得化不开的悲伤与压抑。那觉如此真实，仿佛有人刚刚狠狠握住了他的心脏。

一个荒诞的念第一次不受控制地冒了来：那孤独，那悲伤，会不会……就是那个叫季桓的人，正在受的东西？

与此同时，在校园的另一端，吕布从床上猛地坐了起来。

宿舍里很安静，只有舍友平稳的呼声。窗外的月光透过窗帘的隙，在地上投一冷清狭的光带。他赤着脚床，走到台上，试图用夜风来驱散那莫名的绪。

他不再是以往那些梦境中飘忽不定的旁观者，这一次他拥有了实。他能觉到糙的革甲胄着肤的，能闻到空气中弥漫的血腥与焦土混合的刺鼻气味，能听到风声从耳边呼啸而过，夹杂着远凄厉的号角与垂死的悲鸣。

他缓缓抬起，看向天边那即将沉没的残，咙里涌起一难以言喻的悲愤。他想吶喊，想咆哮，想问问这苍天，为何要赋予他这举世无双的武力，却又让他陷这永恒的孤独回之中。

可那觉挥之不去。他甚至觉得对方看的不是他，而是透过他的躯壳在看别的什么东西。一个被囚禁的古老而悲伤的灵魂。

然而，他最终只是沉默地握了手中的画戟。

风很凉，在汗的肤上，激起一阵寒意。他扶着冰冷的栏杆，俯瞰着沉睡的校园。一切都静谧如常，可他心却有什么东西被彻底搅了。那悲伤并非凭空而来，它像是一遥远的回响，穿越了未知的时空，准地找到了他。

冰冷的金属戟，在他的掌心里仿佛有自己的脉搏。他能受到它在渴望，渴望饮血，渴望撕裂敌人。一暴戾而悲怆的绪，顺着戟杆源源不断地涌他的四肢百骸。他知，只要他愿意，他可以凭着这杆戟平前的一切。

但他没有动。

但今天，第四个现了。

这是他成为箭运动员以来，第一次在空场状态脱靶。

当夜，季桓了一个无比清晰的梦。