哀兵誓血偿

雪停了。铅灰的云层在天际撕开一惨白的裂，稀薄的日光漏来，却没有半分意，只是让覆盖着徐州大地的积雪反更加刺目的光芒。

邳城外，一片临时开辟来的空地，成了牺牲在外的陷阵营将士最后的归宿。

没有哀乐，没有哭嚎，甚至没有一篇祭文。这不像一场葬礼，更像是一场沉默的仪式。幸存的士卒们脱去甲胄，只着单衣，用冻得通红的双手握着铁锹，挖掘着的冻土。金属与石块碰撞，发单调而固执的声响，那是这片死寂雪原上唯一的声息。

土坑并不，仅能容。阵亡者的尸大多未能寻回，坑中所埋的不过是他们生前的一件衣、一块腰牌，或是一缕从血衣上割的布条。顺站在队列的最前方，他前是一个新立的土馒。他没有用现成的木牌，而是亲手打磨了一块青石。冰冷的刻刀在他那双握惯了枪的手中显得有些笨拙，可一笔一划，却沉稳得如同山岳。

“陷阵都尉张力之墓”。

八个字，字字见血。刻完最后一笔，他掌中那柄锋利的刻刀已然崩裂一个缺。他没有立时起，只是用指腹缓缓挲着石碑上冰冷的刻字，仿佛想将那一残留的温传递给冰冷的石。

季桓站在远的车旁，隔着稀疏的枯林，遥遥望着那片肃穆的坟场。风将士卒们挖掘冻土的声音送他的耳朵，那声音象是钝刀一刮着他的骨。他看着那些沉默的影，看着一个个新堆起的坟包，如同大地突然生的无数疮疤。这些疮疤，每一个都和他有关。

他曾以为自己可以坦然接受。在沙盘上，这些名字只是冰冷的数字；在计策中，他们是达成目的所必须付的代价。他曾无数次告诫自己，这是世的法则，是通往胜利的唯一路径。可当那些数字变成前一座座的、占据着空间的坟冢时，一迟来的生理不适如同般将他淹没。

胃里一阵翻江倒海，他猛地转过，扶着冰冷的车，剧烈地呕起来。他什么也吐不来，只有酸苦的胆灼烧着他的咙。他前看到的不再是雪地，而是青枫坡那晚冲天的火光，耳边听到的不再是风声，而是张力最后那一声穿透夜空的吶喊。

“先生，走！”

他用雪了脸，那刺骨的冰冷让他短暂地清醒了一瞬。他直起，面无表地回到自己的营账。帐燃着一盆炭火，可他觉不到丝毫意，那寒冷是从骨髓里渗透来的。他走到铜盆前，掬起一捧冷，一遍又一遍地冲洗着自己的双手，仿佛上面沾染了什么洗不掉的污秽。面倒映他苍白而陌生的脸，那双睛里是他自己都到畏惧的空。

他输了。他救回了陈，可他也输掉了比陈命沉重百倍的东西。那些鲜活的生命，那些曾在他面前肃然行礼的汉，都化作了他计策一行冰冷的注脚。

脚步声在帐外响起，接着，门帘被一只大手掀开。吕布大的躯裹挟着一寒气走了来。他刚从葬礼那边回来，眉间凝结着化不开的冰霜，看到季桓的模样，他愣了一。

“你的脸怎么白得像纸？”

季桓没有回答，只是低着，继续用冷冲手。那的声音在此刻安静的营账里显得格外刺耳。

吕布走上前，一把抓住了他的手腕。那手腕瘦得硌人，肤冷得像一块冰。吕布的眉皱得更了，他用另一只手探了探季桓的额，的温度让他心一沉。“你又病了？”

季桓像是被到一般，猛地回了手，后退了一步，与他拉开距离。这个意识的闪躲动作，像一针扎了吕布的睛里。他盯着季桓，一从未有过的陌生笼罩了他。前的这个人明明还是那副清瘦的模样，可那双睛里的疏离与抗拒，却像一无形的墙，将他推得远远的。

“别碰我。”季桓的声音很低，带着一丝颤抖。

吕布没有动，只是站在原地沉默地看着他。帐的气氛一瞬间凝固了。炭火偶尔发一两声轻微的爆裂声，火星迸溅，又迅速熄灭。良久，吕布才缓缓开，声音沙哑得厉害：“是我错了吗？”

他问的不是青枫坡的计策，不是陷阵营的生死。他在问，他是不是从一开始就不该把这个人拖这趟浑里。他想起第一次在堂上见到他时，那双清澈又淡漠的睛，像个局外人，看着他们这些在泥潭里打的俗。是他亲手将这个“局外人”拉了来，让他双手沾满了鲜血与算计。

季

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