&esp;&esp;烟没人接，他收回去，一把半的黑发扎着，显窄窄的脸型。“不会？”

&esp;&esp;祝杰仍旧没动，确认他低时候有个角度，像薛业。可是一抬就不像了，完全不同的脸。

&esp;&esp;“不别人的烟。”祝杰说，如果不是那个像薛业的角度，他不会说这一句。

&esp;&esp;“sky？”他开咳了一，嘴燥鲜红，“沈，望的。有烟么？”

&esp;&esp;果真是他。祝杰拿自己的烟，磕一。

&esp;&esp;“谢了。”沈接过烟，却意外地夹在耳上，又伸手，“今天和谁打？”

&esp;&esp;祝杰再磕烟来，沈接过去，上叼在嘴里。他满足地了一，开始脱衬衫，里面什么都没穿。

&esp;&esp;祝杰转过去：“shot，你知么？”

&esp;&esp;他想起张权的话，沈，诨号小哥，笼斗蛊王，和他对拳的人赢率很低。不知有没有机会和他碰上。

&esp;&esp;“shot……”沈随便开了一扇柜门，“你的，是不是有伤？”

&esp;&esp;祝杰抗拒地回过，震撼了一。

&esp;&esp;肤很白，宽肩窄髋的拳手，正面很净，后背却是庞大的纹，布满整片后腰，上到肩胛。细节是什么祝杰没好意思看，但略看有一个倒着的红十字架。

&esp;&esp;信耶稣？不会。基督教忌讳倒十字。右大臂死死箍着一圈细小的东西，是一串蜡佛珠。

&esp;&esp;“你怎么知我有伤？”祝杰问，警觉地打量他。

&esp;&esp;“你第一场，和seven，我在三层看了。”沈用侧脸说话，脸上的锋利度和危险是用大把大把的胜利堆砌来的，“拳很重啊，你这个年龄不多见。”

&esp;&esp;祝杰又被他低的瞬间晃了一，抬又不像了。

&esp;&esp;“你什么意思？”他靠向裂的泥墙。

&esp;&esp;“shot拳术一般，鞭。你上有伤就防他三路，保持缠斗。”沈的声音像散发着霉味，“缠斗时朝上打，他的锁骨刚养好。”

&esp;&esp;“你他妈到底什么意思？”祝杰朝墙一拳，剥落的墙掉一块。

&esp;&esp;沈背过去，一整副的凤穿牡丹。“锁骨是我打的，shot嘴很脏，善于激怒对手，别让他压住节奏。”说完，他走过

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