少所那扇蒙尘的小窗，框住一方灰败的天。

谢忱靠着墙坐到地上，泥地的寒气透过单薄的直刺骨髓。

角落里传来压抑的泣，是昨天新来的小，脸上还带着没净的血痕。

谢忱闭上，把向后重重磕在墙上，“咚”的一声闷响。

他爸今天没来。

大概又是对着一屋空叹气，或者对着墙上那张模糊的黑白照片发呆。

那个被称为“母亲”的女人，对他来说，不过是一个冰冷的称谓，一个谢杰醉酒后偶尔呢喃的名字。

老实人阿杰的儿——

这个标签，从他记事起就在背上。

五岁的午后，光毒辣。

幼儿园梯旁，他被那个胖墩推搡着撞上糙的泥台沿，额角瞬间绽开温的粘腻。

胖墩叉着腰，声音尖利：“野！没妈要的野！”

血顺着眉骨睛，一片刺痛的红。

他攥拳，指甲掐掌心。

门开了，谢杰的影现在门，背微微佛偻着。

谢忱挣扎着扑过去，带着哭腔：“爸！他说我是没妈的孩！”

谢杰的手伸过来，却猛地攥了他的手腕，不是拉他怀，而是把他生生拽离那个胖墩。

然后，谢忱睁睁看着父亲那总是愁苦的脸堆起卑微的笑，朝着老师弯腰去：“老师，实在对不住，这孩太不听话，给您添麻烦了……”

世界在那一刻骤然失声、失。

额角的痛楚消失了，只剩父亲那只攥着他、阻止他反抗的手传来的冰冷。

他猛地甩开那只手，血混着泪过脸颊，砸在地上，开一小暗红。

自那以后，他再也没让谢杰牵过他的手。

那天的光，在他记忆里只剩刺的白和额角涸后的血痂。

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初中，谢杰成了老师办公室的常客。

办公室的日光灯嗡嗡作响，惨白的光打在教导主任油亮的秃和谢杰永远低垂着的上。

“谢先生，您儿又把同学打了！鼻梁骨都差打断！”教导主任的声音像钝刀刮过玻璃。

“是是是，主任您说得对，是我没教好……”谢杰搓着手，腰弯得更低，几乎要折成两段。

他习惯地想去拉旁边站着的谢忱，手指刚到儿的衣袖，谢忱就像被烙铁到般猛地一缩，神冷得像冰窟窿，直直向墙角那个神躲闪的男生——正是上次带抢他饭钱的那个。

谢杰的手尴尬地僵在半空，最终无力地垂，化作一声沉重的叹息：“阿忱……你什么时候能听话，少让我心……”

办公室的门在后关上，隔绝了那些鄙夷的目光。

走廊的穿堂风带着冷的汽。

谢杰佝偻着背在前面走，背影单薄得像一张随时会被风走的纸。

谢忱停脚步，看着那个背影消失在楼梯拐角。

他没有跟上去，而是转，朝着完全相反的方向，走了教学楼后面那条堆满废弃桌椅的暗走廊。

拳在袋里攥得死，指节发咯咯的轻响。

屈辱和愤怒在血里奔突，只有挥去的拳砸在上的闷响，骨相撞的脆响，以及对方压抑的痛呼和恐惧的神，才能短暂地填满心底那个被父亲一次次鞠躬挖空的大黑。

每一次击打，都带着摧毁一切的快意，一不必再顾及任何人受的残忍的轻松。

想别人的受是一件很可怕的事。

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中时，少所成了他第二个“家”。

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