寒夜不寐时寓所后面的火车又在一串鸣之后轰隆隆的走远了，我习惯了夜数着过往车辆夜读的生活。这是，却组不成一篇像样的文字。只有那溢光彩的题目空空的保存在文档里，像一排排列有序整齐的队伍，个相似，整装待命，然而发的命令却在我的手里三缄其。不是没有话要写，而是许多话隐约在心，但是那些不是用来写文字的，而是说给远方的人听的。娓娓的话，静静的夜语，我不敢写成文章，因为那如白痴的话只有远方的你懂。世上的红粉需要送给佳人，宝剑应该给烈士的，不是知音难懂良琴之声，写给他人不过是暴殄天，嚼牡丹似的之无味，自己也是无趣。过去人讲，女为悦己者容，士为知己者死。如此看来，人这一辈找一个知自己人很难，我庆幸自己遇到了你。我不想说，什么苍天垂青之类的话，那是虚伪伪善的话，天命不可信，我只信此生有你我应该庆幸应该喜。男男女女纷扰的世界上，有什么比适当的时间遇到一个适当的人更值得喜的呢？“噢，你也在这里吗？”这样的话说来如此简单，可是到纷扰的世界上能够平淡的说这样一句话是多么不容易。我们能够轻声说这样一句浅薄而平淡的话，应该算的上幸福了。把我们双手握在一起，让心听着心的声音，不要那些惊涛骇浪的节，也不要那些绚丽光彩的浪漫，握着彼此的手，让温在我们心中肆意的淌。我把给你说话的边角料组合成日记，那一字字一句句一段段痴语，是说给你听的，虽然你现在没有看到，我信终有一日它会摆在我们的床。你那一书，我那一篇篇文章都是写给别人读的，唯有这个才是我们的，它的对象只是你我，固定而私人化。一个写字的人，纵然能写红楼梦那样一样洒洒的鸿篇制，能得上诺贝尔文学奖，如果没有一篇文字写给人的，这样的书写来也没什么意思，自己为一个写字的人也是无趣的。我们的东西不是要传给谁，也不是炫耀给谁，我只是让你知虽然我们站在两个空间的终，可我们的心始终是站在一起的。我们是一对凡夫俗，伸张开羽翼在彼此的怀抱里。我的日记是一笔笔一划划勾画在本上，黑的碳素墨是炭火燃烧的温度，我怀着三十六度的温温文字，也在温你曾经那份苍凉。你曾经问我，真的不在乎你过去吗？我默然不语，其实我心里在痛，痛恨自己在你用伤痕拥抱这个世界的时候自己没有早一步赶到你的旁。人生到了我们这个年龄谁有没有一些往事呢，那些往事或许重叠在梦里，有时会恶梦般把我们惊醒，那一冷汗只让我怜惜你。乖，你安稳的睡觉，我拍拍你的后背，给你一只胳膊枕着。丫，我的现是陪你走余的路的，是补偿你失去的那份温的。丫，女娲造人的时候把睛放在人的正面，那是让我们向前看得。我们的相逢是让走以后的路的。我们只要最终的相逢，最初的只不过是我们行程中遇到的路人，路人只是一段距离的同行者，我们才是最终要相伴的人。丫，我们把往事抛，只为相逢而喜。我的麦兜——你的沙发，我会为你好好保持着，不让它将来硌着你。拨通你的电话，你清脆的声音从那遥远的千山万外传来，清晰带着透明的光彩，在午夜里犹如天籁。我们絮絮叨叨的说着话，我发现从前沉默惜字如金的我，如今变得像一台自动翻带的录音机绵绵无止，叮嘱你的话如一个老人唠叨往事一样，光像老鼠嗑纸屑堆了一地尚还嫌不满。电信老虎真的贪得无厌，赚了我们一笔笔电话费，让我们为中国电信添砖加瓦的贡献。电话什么时候能不收费呵？这个愿望可能一时半时无法实现，我们只能缩短空间的距离，把千山万缩成双手相握的切切耳语。有人说，离你最远的距离不是海角天涯，而是我站在你对面，

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