父亲从鼻里呼雪茄烟雾：“因为‘诺曼底’号。”

“是的，因为那艘船。教会认定是我们没有好好当曼哈顿港的守护天使。”

“你成功说服他们放弃这个想法了吗？”

可摇摇。

“他们派了谁来？”

“还是上次的那个。我问了名字，安东尼奥。”

“从没听说过。”

“我也没有。”

“城市太大。”父亲心不在焉地评论，“今天是星期几？周日去问问我们的神父。当然，不要——”

“不要打探得太明显，我知。”

雪茄烟雾飘散在冷风里。窗尽只开了一半，房间里的温度降得很快，最多再过三分钟，寒意就会穿透衣和衬衫。可走到父亲的写字台边，从放雪茄的屉里翻装烟丝的铁盒，给自己卷了一支，借父亲的雪茄燃，两人沉默地了一会烟。

“爸爸，教会背后是谁？”

“除了天主，还有别人吗？”

“不是教理问题，爸爸，政治问题。”

“你会发现这两者之间的区别很小。”

可呼一烟，看着楼，他们没有园，一排修剪成方形的木便是外墙和街的唯一间隔。突如其来的刹车声让他张，但那不过是街一辆不守规矩的货车。冷风拉扯窗帘，他不由得微微发起抖来，就像一小时前码上那个神父。

“爸爸，谁委托布南主教来找你？”

“谁要保住码里的船？”

“海军？国防？”

“有时候我觉得你需要多一想象力，小可。”父亲把雪茄放到烟灰缸边缘，吻了吻可的额。年轻的科斯塔冲他皱眉，摁熄卷烟，关了窗，跟在父亲后面离开卧室，半途折返，取回忘在桌上的甜品盘。

“是白吗？”他追着父亲跑厨房，把盘放槽。

“洋葱番茄汤！”父亲兴地喊，像是本没听见儿的话，把柄勺伸气腾腾的红汤里，“你要一碗吗，小家伙？不要？那请帮我切两片面包，谢谢你。你妈妈烤的普切塔就像一个用面粉的梦，有一天我会为她写诗。”

——

当父亲说“我们的”神父。他的意思是乔·柴尔德神父，七十三岁，住在科斯塔家资翻修的住宅里。柴尔德神父为可施过洗礼，接来又为的每一个孩施洗。因为两年前的膝盖手术——科斯塔家理所当然支付了术后疗养费用——柴尔德神父不像以往那样经常主持弥撒，最近一年几乎都给更年轻的司铎了。

可知要去哪里找柴尔德神父，不会有人阻拦。弥撒结束之后他悄悄离开人群，快步走向神职人员的住，为了抄近路，偷偷踩过着“禁止横穿”牌的小园。一般来说他会避开床，但今早了雪，本看不圃的边界。

他摘帽，准备敲门。但门自己开了，从里面来的人差撞上可。他后退了一大步，准备歉，但对方先说话了。

“科斯塔先生。”

是码上那个神父，不过今天没有穿一灰，黑大衣面是黑袍，帽和围巾拿在手里，棕发蓬蓬的，好像着大风跋涉了很久。可还没来得及回答，柴尔德神父拄着拐杖来了，站在两人之间，像一尊褪的园小矮妖摆饰。

“早上好，可。我不知你今天想来找我。”

“早上好，神父。”可瞥了一安东尼奥，后者没有看他，“只是来打个招呼，我有好多个星期没见到你了。你的膝盖觉怎样？今天很冷。”

“能站起来，能走路，没有什么要抱怨的。”

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