刨烙歪着，沈背对着他，正眯着歇着。

他就伸着手摸着沈的弯，膝盖窝里能摸到他的腓骨。

手又往上摸，大窝上面突的是骨，的窝，的骨，非常。

手又往后摸，摸到最后，圆却结实的两丘中间，有尾椎骨，小小的一块凸起，他摸不够。

而另一只手就握着沈的两中间那，不太，乖乖的伏在他的掌间。

摸了好一会，他就把他翻过来，趴在他的上，一一雕琢一般他的脸。

半晌，他抬起，望着他，“那天发生了什么?什么都不记得了吗?”

沈睁开，望着他，“不是不记得，而是有些分不清哪些是梦，哪些真实”

“那梦见了什么?”

沈怔怔的，“梦见有人救我，我以为是你，但是却往自己上戳刀”，说着又闭上了睛，不太舒服的样，“然后再一醒来，就到了医院，看见了你。”

刨烙亲着他的嘴，“别想了，别想了”，又亲吻他的耳垂。

————

过了好些日，沈回家。

老旧的六层楼，没有电梯，窄窄的楼梯，他一层一层往上爬。

门隔音不太好，他妈妈的说话声音。

他停住步。

“嗯，还好，除了雨天”

“不疼了嗯”

“没事谢谢。”

啪，挂了电话的声音。

沈等了半晌，才去喊门。

————

刨烙难得找他爸，是在他爸公司。

所有人都很吃惊，没人拦着他，他直接往里屋。在打电话，他就识趣的在最里面的门前等，隐隐约约的。

“货车”

“还疼吗”

刨烙迷茫。

“对不起。”

刨烙心中有些惊讶，他还会和人说对不起。

——————

刨烙走在街上，脑里七八糟的，想到了一堆又一堆，无数奇奇怪怪杂无章的信息在他脑里横冲撞。

他给沈打电话。

“天才都是异于常人的，你就是想的太多了，还联想，”沈安他。

“天才不都是疯吗，”刨烙呆呆的问。

沈想了一，“也不是，天才往往是有残缺的。”

“你在什么呢?在家，没事，看书。”

“看什么书?”

沈把书面翻到手上，“尔克斯的《百年孤独》，看到最后了。”

刨烙走到一座大厦面，反光的玻璃镜正照着他，他停住脚，望着自己，“给我念念吧。”

沈翻回到最后一页，“《圣经》所说的那飓风变成了猛烈的龙卷风，扬起了尘土和垃圾，团团围住了孔多。为了避免把时间在他所熟悉的事上，奥雷连诺·布恩亚赶把羊纸手稿翻过十一页，开始破译和他本人有关的几首诗，就象望着一面会讲话的镜似的，他预见到了自己的命运”

还没读完，昨晚有凉，还了雨，他咳嗽了两声。

又继续念，

“他又过了几页羊纸手稿，竭力想往前清楚自己的死亡日期和死亡况。可是还没有译到最后一行，他就明白自己已经不能跨房间一步了，因为照羊纸手稿的预言，就在奥雷连诺.布恩亚译完羊

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