能尽量把到最，暗暗祈祷上天能再赐予他们一个小生命。他为孩买的衣服玩各类用品都没有扔掉，包括那本摔坏的童话书，都被他捡起来统统锁大柜，林书离开的那两年里他偶尔会打开柜，摆那些小玩意，幻想如果孩能顺利诞生，那么他们将是完整的一家。

家。这个字让周朝渭呼急促，心加快，他过去的二十几年生活里，家一直是个模糊的概念，他不确定多年前疯狂的母亲和沉的父亲组合起来的那个算不算“家”，但他知年轻继母和父亲的组合绝不是，想到继母，他在心中暗暗咒骂姜宝柔是个婊，又骂周志培只知搞女人，反被女人迷昏，家产给一半，到最后还不是先走一步，泡的发胀肤腐烂，那婊一都不愿多看。

都是烂婊。

还是他的林书好，没什么心，待在边安安静静，温顺的像只兔。林书，林书，林书。他念他的名字，脸上泛起微笑。

此时姜小正在太平洋上的某座小岛上喝果，这些遥远的辱骂伤不了她分毫，她穿了红的波短裙，又甜又迷人，远远望着自己正在冲浪的新男友微笑，女儿和儿就坐在伞堆沙城堡，她快乐的伸了一个懒腰，知自己将永远这么快乐去。

窗台还有去年夏天的飞鸟尸，半截埋在雪里，一只翅膀一双爪，周朝渭把它提起来放在手心，它灰白的羽有些脏了，混着雪嗒嗒的垂，没有生命的气息。周朝渭对这气息十分熟悉，甚至还有些亲近，他着死鸟翻来覆去看，宛如一个痴呆患儿发现了新奇事，谁也不知他此刻在想什么，毕竟智力障碍还是医学上无法突破的难题。

“你在什么？”林书站在门，淡淡问，他对外界的一切信息都接受的很慢，很迟钝，在他看来周朝渭的行为没什么异常。

“看，它死了。”周朝渭举起手，平常地说。

“什么死了？”

“这个，我手上的。”

“我什么也没看见。”

“仔细看。”周朝渭凑过来，伸空空如也的掌心，递给林书，执着的邀请他和自己一同观察。“看见了吗？”

“嗯。它什么时候死的？。”林书睁大，终于看见那熟悉的飞鸟，每一年夏天都会扑在纱窗上，被炙的光烤焦，尸留到冬季，掩埋在雪层里，在第二年天的第一场雨里复活，死了又死，无限循环。

“我不知。”男人像个课堂上答不问题的小学生，遗憾地说。他的目光游离，从手掌转到人苍白的脸庞，突然冒一句：“我你，你我吗？”惯例林书应该像往常那样熟练地回复男人想听的答案，但是今天，也许是太冷了，他的咙被堵住了似的发不声，僵宛如一块烙铁。

等了两秒，或者是一世纪，男人的表浮现少见的哀伤，像凝固的画像，挂在角落一百年无人问津。

随即林书到自己的背被重重抵在墙上发碾压的钝痛，周朝渭死死着他的肩膀往压，正对自己的，着气解开了链，把自己那硕大的掏了来拍在林书脸上，林书以为他要，顺从地张开嘴，无数次挨过的打让他形成这可怕的条件反，当放在前就该张嘴

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