三十五岁的华桑，走到议政殿前，脚步停在最后一阶石阶。

殿门闭，铜钉在暮里泛着暗红，像谁用指尖一个个来的血印。

晚风从后来，穿过她散的髮，带得殿檐一角那串旧铃轻轻一响。

就是这一声，把她拽回了加冕那日

那年她刚满十八岁。

先王退位，新王当立。

天还没亮透，女官们端着金盆银梳，将她从榻上架起。她不说话，任人一层层地往上加那一整繁复的礼服。

最后有人捧来铜镜，她抬看见镜中人，才猛地意识到，从今天起，她不再只是华桑。

王太女的室里所有件都要搬去历代女王的寝殿，连那把她幼时坐过的雕小椅也不例外。

华桑站在镜前，由着她们替她披上玄外袍，袖绣满山河日月。她忽然说：“母王昨夜可说了什么？”

女官轻声回：“先王说，新王当以民为重，其余不必多想。”

华桑笑了一，很薄很薄的笑，像刀尖在晨雾里划开一。

不必多想。她想，可她要怎么不多想？她心里那还没能说的念想，从今日起便连想都不能再想了。

她一直认为，跟其他两个王太女候选，武比不过华嫸，文也不比华蓂多少，这重担，不会在自己上。

伏羲神殿外，九十九隻银铃悬。

晨风一过，铃声如冰，从四面八方压来。华桑赤足踏上汉白玉石阶，脚心贴着凉得刺骨的石面，每走一步，心就往沉一分。

殿烛火千盏，却照不亮。

重鋆已经立在那里，穿白大祭袍，髮束银冠，左耳上那枚暗红耳环在烛火里折一红光

。

他面朝神像，背对着她，肩背得笔直，像一尊被供奉了千年的石像。可他放在祭袍宽袖里的手，指节早已得发白。

他听见她的脚步声了。那声音他听过千百回---

从前她溜来神殿寻他，赤脚踩过石阶时总是三步并作两步，轻快得像一隻扑火的蛾。可今日不同。今日她的步沉而缓，每一步都像踏在他心上。

他不能回。他怕一回，这大祭袍就再也撑不住，想飞奔过去将她纳怀里。

她在他后跪。衣料石面的细响传耳里，重鋆闭了闭。

他在心里数了三。这是他最后三个呼，还能把自己当作重鋆---那个会替她磨墨、替她拢髮、在她熬夜看摺时往她手边悄悄放一盏温的重鋆。

三息过后，他只能是伏羲氏的神官。

他转，从台上一步一步走来。每走一步，祭袍的摆就拖过一级石阶，像把过去的路一一抹去。

她跪在那里，红衣委地，乌髮如瀑，仰起脸看他的那一里，有太多他不敢认领的东西。他想别开，却又舍不得。能这样近地看她，以后大约不会再有。

他朝她伸手。这隻手昨夜还在替她挡风，如今裹在祭袍里，一截冷白的指节。他看着自己的手，像在看一件与己无关的。它不能颤，不能，不能在她的注视洩任何属于重鋆的痕迹。

“起。”他说。声音很平，像不是对她说的。可他吐的那个字时，藏在袖中的另一隻手，指甲掐掌心。

华桑抬起，没有去扶他的手。她望着他的脸，想从那上面找哪怕一丝属于昨日的柔。

可他将五官敛得一丝不，只让自己里映她一红衣，像一簇火星，随时会灭在他的静默里。

她咬了咬，自己撑着地站了起来。膝盖上传来细微的疼，是她方才跪得太狠。可这疼比起心里的，本不算什么。

重鋆瞧见了她起时那一瞬间蹙起的眉尖，结几不可察地了一。他知她撞到了。他连她跪去时哪一块膝盖骨会先着地都知。可他只能站在那里，像一尊真正的石像，把这份知晓烂在肚里。

他没有再看她，转面向神像，双手自祭台托起那王冠。金冠沉重，嵌着七颗海来的明珠，在烛火折细碎的光，像无数隻睛在暗暗打量她。

他举着冠，走回她前，这次离得极近，近到她

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