籤上没有吉凶，没有籤诗。只有一行字，墨得像刚落笔：

他想把籤丢垃圾桶。手伸到一半，停住了。

全世界只剩鸽和他，还为那个空位停留过几秒。

他打开窗。十月的夜风涌来带着咸味。

它从很的地方来。过街，过地基，过这座城市假装自己没有的那些分。

楼的街是乾的。路灯是乾的。停在路边的机车蒙着一层薄薄的夜，也是寻常的、淡的夜。可是声一波一波，越来越近，从公园的方向漫过来，像有一片海正沿着街的坡度，慢慢地、不容拒绝地，满上来。

星期四之后的几天，世界安静地漏着。

等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更一，得像怕他也会从她的掌心里，淡去。

他再经过公园，两个中生已经把椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽的人没有了，鸽却还记得三。牠们准时聚到椅前，歪着，等一场再也不会的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

汉特站在路灯，把籤翻过来。背面空白。翻回来，那一行字还在，安安静静，理所当然，彷彿这个问题等他很久了，久到不急于得到回答。

有人在问，一直问，同一个问题磨得只剩音节。有人在哭，哭得很有耐心，像已经哭了一辈，不急着停。有人在笑。有人在数数。有一个声音反反覆覆只说一句：等一，等一，再等一就好。所有的话语涌上来，涌到岸边，碎成泡沫，泡沫里的光一

声在椅后面。在那排老榕树后面。在原本应该是围墙的地方。

左手腕侧那淡淡的纹路从小就有、一直以为是胎记的那，几个弯折的细线，像被谁随手画上去的半个星座微微地发。

籤纸。庙里的那。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有过雨。

风从街的尽过来，带着一不属于这座城市的气。他站了一会儿，最后把籤夹笔记本夹在那一页只剩凹痕的纸旁边。一个失去了名字的位置，一个还没有名字的问题，隔着一张纸背对背躺着。

星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

起先以为是冰箱。老公寓的冰箱夜里总有一低低的、忍耐着的嗡鸣。他床，掉，嗡鸣停了。

那天晚上，他听见声。

一张细的纸。的，贴着柏油路，像刚从很的里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴从纸角坠去，在乾燥的地面洇开一个小小的圆，很快就没有了。

浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天板白着，那个字沉回去了。

他把笔记本放回袋，走暮里。

街上没有人。他一个人走在声里，影被路灯接力拉又收短。越靠近公园，声音越大，大到不再像声音，而像一压力，贴着肤，贴着耳，贴着那块空着的房间，一一，敲门。

很远，很规律。一涨停顿一退。涨的时候像千万个人同时气，退的时候，那气里碎成无数细小的、听不清的话语，沙沙地刮过世界的底。他站在黑暗的厨房里听了很久，听那声音不是从窗外来的，也不是从墙里来的。

公园里没有人。椅空着，在夜里泛着绿漆的微光。鸽不知去了哪里。

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后来很久，汉特都找不到一个词来形容第一看见人海的样。

那不是。海面浮动着像月光又不是月光的东西，一层一层，往看不见的远方铺过去，天和海的界没有线，只有一更的。浪涌上来的时候，浪里有光，光里有声音千万个声音，叠在一起，远听是，近听，每一波浪里都是话。