韩冬也许更像一漩涡，从平静的海面之毫无征兆地旋转起来，带着一不可抗拒的引力，诱导她偏离航线，哪怕只是一，哪怕只是看一漩涡中心到底是什么。

可漩涡是不能靠近的。靠近了就会被卷去，被吞没，被带到她从未规划过的里去。那里没有航标，没有灯塔，没有任何方向。

她怕的不是韩冬，而是凝望那漩涡时心底骤然涌起的向往——那般烈，几乎无法克制。她更怕的，是自己绘就的航线被这暗彻底倾覆，从此失了方向，没了归途。

这向往让她反。她凭什么向往？她有夏杨林。一个把自己所有的好都捧到她面前的人，一个值得她一心一意的人。再多看韩冬一，都是对那份的背叛。她甚至不敢想“背叛”这两个字的义，因为一旦开始想，就会发现自己的心已经站在了悬崖边上，脚是碎石簌簌地往落。

于是，她不动声地给故事里寻常的意添上几分甜腻，给琐碎的细节涂上一层得化不开的亮。她太清楚，哪些话该落在韩冬的耳朵里。每一句，都是一块砖——她正一砖一瓦地，在他们之间垒起一堵墙。

如韩冬所说，他的确是个很好的听众，他听得迷，听她把另一个男人讲成一幅工笔画——每一笔都端正，每一颜都妥帖。

他理解那个男人，他现在就在同样的事。在她看不见的地方，把目光悄悄放过去，像放一只不会惊扰任何人的风筝，线攥在手心，不敢收，也不敢松。他见过她带伤训练时咬着牙的样，见过她独自坐在场边气吁吁的样，见过她发呆、嘴角却轻轻翘起来的样——那些她以为没有人看见的瞬间，他都看见了。他太知那个人为什么会上她。她太耀了，耀到让人移不开视线，像一团安静的火焰，不张扬，不喧哗，却把周围所有的光都比去。

上她是一件太容易的事。只是，他现得太迟了。迟到连说的资格都没有。

韩冬羡慕那个陆雪晴连他的名字都藏若珍宝，吝啬于告诉他的男人。不，是嫉妒。

那嫉妒不像火，倒像，悄无声息地渗每一个他能想到的隙里。那男人可以在她膝盖痛的时候递上药膏，可以替她挑走不喜的菜，而他连她哪里有旧伤，喜吃什么不喜吃什么都不知。那男人可以光明正大地站在她左边，牵着她的手，规划他们的未来、他们的孩、他们的余生。

而他只能坐在这间破屋里，隔了两米的距离，听她用甜的吻把自己推远。

他试图去想别的，但脑里陆雪晴和男友在一起的画面却越来越清晰，上的雨快速升温，变得又又，她描述的一字一句都变成火星，一粒、两粒，轻轻掉来，没什么声响，可掉多了，烧起来了。

韩冬就那么坐着，手搁在膝上，不动声，只有结微微了一——腔里的火正在上涌，闷闷地烧，不烈，但不止，烧得他五脏六腑都发酸，又被他生生压了回去，压在即将溢的边缘上。

陆雪晴觉到骤然变得僵的氛围，她想，这样就好了。明天雨停，任务继续，一切退回到原来的轨。她松了气，自己得对，得很好。

她盯着窗一洼，看雨滴砸去，一圈一圈地开，每一圈都比上一圈更淡，最后归于无痕。她想，荷尔蒙作祟的暂时心动大概也是这样的，只要不再往里扔新的石，涟漪总会散净。

陆雪晴在心里反复碾磨这个念，像咀嚼一片已经没有味的香糖。碾了一遍又一遍，把自己碾得疲力竭。所以她没有听见那一声细微的石棉瓦开裂——咔嚓，像骨折断的前奏。屋梁上那裂正顺着雨的浸泡一一撕开，碎屑簌簌地往落，落在她的发上、肩膀上，陷沉思的她浑然不觉。

&ot;小心！&ot;

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