着德拉民谣轻拍他后背的温，光透过藤架落在他们上，空气里弥漫着柑橘的香气。

&esp;&esp;“真可怜啊。”恶的声音像毒蛇吐信，带着冰冷的嘶嘶声，“明明重活一次，却要睁睁看着母亲死在自己面前？这就是你想要的重生吗？”

&esp;&esp;克里斯猛地抬，泪模糊间看见卡卡焦急开合的嘴，却什么也听不去。

&esp;&esp;现实与幻觉重叠，监护仪的警报声变得忽远忽近，像是从大西洋传来。走廊的灯光在他中散开成模糊的光，仿佛随时都会熄灭。

&esp;&esp;“个易吧，小克里斯，”恶的语调轻快得像在讨论午茶心，却让克里斯如坠冰窟，“用你那些华而不实的足球天赋，换你母亲此刻的心恢复平稳？很划算是不是？毕竟没有健康的母亲，你要那些天赋又有什么用呢？”

&esp;&esp;足球天赋？华而不实？

&esp;&esp;克里斯到一阵厥。

&esp;&esp;八个字，每个字都像一柄尖刀，准地他灵魂最。

&esp;&esp;没有足球天赋的克里斯亚诺·罗纳尔多，那是谁？

&esp;&esp;足球天赋不是上帝恩赐的附属品，而是上帝给他的唯一东西。

&esp;&esp;他的生命开始在带着海风咸腥的丰沙尔，开始在母亲的多次打胎里，开始在一家人拥挤的房间里，开始在父亲周烈的酒气里，开始在哥哥瘪瘪的肚里，开始在无法掩盖的贫穷里，开始在永远无法散去的鱼腥味里。

&esp;&esp;如果没有足球天赋，他的生命也会这样结束。

&esp;&esp;恶竟然用如此轻佻的语气，将它贬低为华而不实。

&esp;&esp;克里斯痛恨自己的命运被玩，痛恨恶将自己珍视的东西如此轻易地放在天平上丈量，更痛恨自己竟然真的被到了不得不考虑这个易的绝境。

&esp;&esp;可是克里斯能什么？他甚至无法碰这个恶，无法伤害它分毫，无法让它会自己万分之一的痛苦。

&esp;&esp;他就像被困在蛛网上的飞虫，而恶是那只悠闲等待猎力竭的蜘蛛。他的愤怒、他的挣扎，在对方中或许只是一场有趣的表演。

&esp;&esp;克里斯的手指无意识地抠抓地面，指甲翻起渗血丝，在冰冷的地砖上留淡淡的红痕。

&esp;&esp;“舍不得？”恶低笑，声音像是糖浆裹着的刀片，“那就换个条件。留着你的球技，只不过……你无法继续大了，甚至年龄还会继续倒退。”