这日，苏府忙着对过冬的衣行补。

说是“冬衣”，其实已是穿过一整个严寒正月、看开便要收箱的旧袄。

颜多是靛青、藏蓝、灰褐，布料厚实却已洗得发白、发。

袖、肘、肩背，这些常动、常磨的地方，布料早已磨损得单薄，甚至破开了短不一的。

有些襟边的旧棉絮，从绽开的线里翻卷来，灰扑扑、塌塌的一小团，倔地支棱着。

几件堆在一起，散发用皂角反复浆洗过多次后特有的、清苦中带着涩意的气味。

混合着旧棉絮经年累月、即便在最烈的日暴晒也驱不散的、淡淡的、类似尘土与气的霉味。

林清韵得知后便主动提帮忙。

事将一只半旧的藤编衣篮，轻轻搁在她屋那张简陋的书桌上时，脸上带着明显的犹豫。

他特意从那更大一堆待补的衣里，仔仔细细地挑拣了几件，是破损程度相对最轻微的。

无非是袖脱了线，腋开了寸许的，或是盘扣松脱、系带断裂这类看似繁琐、实则不需大动戈的“小病”。

而那些需要大面积拆开、重新填充新棉、甚至要动剪刀裁布拼接的“大工程”，都被他示意一旁的使婆，默不作声地拿走了。

“姑娘慢慢，不急。”

事的声音尽量放得和缓，带着年者对生手的谅。

“这些是开就要收箱里的。”

言之意，坏了也不要，横竖是等仆役的旧衣，不会有谁来追究针脚的丑，更不会因此责怪于她。

林清韵接过那只沉甸甸的衣篮，用力地了，指尖因用力而微微泛白。

她没有多说什么，神里却透一近乎郑重的认真。

等事一走，她便立刻行动起来。

先是从枕边摸那枚黄铜的针，是那夜在书房，苏瑾默不作声地给她的那枚。

针侧已被岁月和无数次使用磨得光锃亮，泛着温的古铜光泽。

她将它在右手中指上。略有些松，晃晃悠悠的，针尖一上去，便容易偏，使不上劲。

她蹙了蹙眉，毫不迟疑地，从针线匣里翻一小截用剩的、洗得发白的细布条，仔细地缠绕在中指的指节上，垫在针侧，直到卡得不松不，稳稳当当。

然后，她从针线匣那杂的一堆里，小心地挑一看起来最锋利、针也最清晰的新针。

在指尖，对着窗外午后明亮却不刺的天光，微微眯起，全神贯注地，试图将一同样崭新的白棉线，穿过那极细小的、在光几乎看不清的针。

试了叁四次，线才颤巍巍地、勉地钻了过去。

她地、无声地舒了一气，仿佛完成了一件了不得的大事。

她翻衣篮里最上面那件袖脱线最严重的青布袄，摊平在自己并拢的膝。

厚实的布糙，带着光晒过后的微和旧特有的气息。

她低，着针，开始了人生中第一次真正意义上的“补”。

针脚是生疏的。

她在相府千金时，何曾需要自己动针线。

衣裳哪怕只是勾破一丝，自有贴丫鬟立刻拿去针线房，由手艺最巧的绣娘理。

绣这类雅事，也是对着早已描好的现成样，心不在焉地戳上几针，便丢开手，从不用考虑是否观、是否结实。

如今，她着这枚细小却沉重的针，指腹上前些日因劳作而新生的薄茧，着冰凉的针。

针又不时地打，力一个控制不好，针尖便好几次，狠狠地戳在了自己另一只扶着布的手的指腹上。

“嘶。”

轻微的刺痛传来。

一针去，留一个的、泛白的小。

第二针，不知是张还是依旧不熟练，竟又戳在附近，两个针几乎挨在一起。

她只好停来，将那沁了细小、鲜红血珠的指尖，迅速地嘴里，轻轻地抿了抿。血腥味混合着唾的咸涩，在尖化开。

随即，又低，继续。

她来的线，歪歪扭扭，一脚，浅一脚。

有的地方，针距疏得能一粒米。

有的地方，又密得挨在一起，几乎要把布料揪住。

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