铁以三百公里的时速穿过夜。窗外的灯火像一条条被拉的光带，从前掠过又迅速消失在后。夏宥靠在椅背上，手里攥着手机，屏幕上是她和x的聊天记录。最后一条消息依然是她发的那句“你吃饭了吗”，旁边标注着“已读”。他看了。他不回。

她把这行字盯了一遍又一遍，像在盯一个即将沉底、而她无论如何也够不到的浮标。

手机快没电了。她没有带充电宝，以往门都是x帮她收拾行李，他会把她想不到的东西一件不落地包里。这次他没有。因为她没有告诉他她要差，因为她以为只是一天，因为她以为回去的时候他还会在。她怎么会以为他会一直在？她怎么能这么理所当然地认为，一个非人的、本不该存在于这个世界上的存在，会永远停留在她手可及的地方？

列车驶过一座跨江大桥，江面上倒映着两岸的灯火，碎成一片动的金。她看着那些破碎的光，想起他第一次看到海时说“看不到边，不确定”时的表。他那时还不擅表达，每一个字都像从字典里抠来的，生、笨拙、带着一让人想笑又想哭的认真。

后来他学会了说“你是我唯一无法预测的事”，学会了说“我在为你”，学会了说“我愿意”。他学得那么慢，又那么快。慢到她有时候会不耐烦，快到她还没来得及把每一句都记住，他就已经不在了。

不，不是不在了。是从来没有存在过。

凌晨一多，列车到达终站。夏宥走车站，夜风迎面扑来，带着初夏温的气息和远烧烤摊飘来的烟火味。租车排队还有几个人在等车，她排在最后一个，上了一辆旧得坐垫都塌了的桑塔纳。司机是个话多的中年男人，问她怎么这么晚一个人坐车，她说差回来，他说女孩一个人不安全，她说没事。

到了小区门，她扫码付款，司机还在絮叨“早回家注意安全”，她了，推开车门。

小区很安静，路灯将她的影拉得很，投在空无一人的步上。坛里的栀开了，香气得有些呛人。她走过那棵银杏树——秋天的时候它会变成金黄，她说过“好看”，后来每年秋天x都会陪她来看这棵树。

她走过单元门的信箱——她的信箱里曾经现过梧桐叶、枫叶、光的石，那些东西还在她书桌的屉里，用一个旧铁盒装着。她走电梯，了六楼。

电梯门开了。走廊里很安静，声控灯随着她的脚步声一盏盏亮起。她走到门，从包里摸钥匙，锁孔，转动，门开了。

玄关的灯没有开。客厅的灯没有开。厨房的灯没有开。整个房间沉浸在重的黑暗中，只有窗外远的城市灯火透来一微弱的光。她了墙上的开关，灯亮了。

鞋柜上只有她的鞋。他的那双蓝拖鞋——她买给他的，他说“”，后来穿习惯了就不肯换——不见了。她脱了鞋，赤脚踩在地板上。地板很凉，从脚底一直凉到心里。

她走过玄关，走客厅。茶几上只有她的杯。他那永远只装白的、透明的、她嫌丑他却说“实用”的杯，不见了。沙发上只有她的抱枕。他那条灰的毯——她嫌旧想扔，他说“还可以用”，后来她偷偷衣柜最里层，他又翻来——不见了。

她走过餐厅，餐桌上空的。每天早上雷打不动现在那里的早餐，每天傍晚准时摆好的两副碗筷，都消失了。她走厨房，灶台净净，锅碗瓢盆还在，但那些她不会用、只有他知怎么用的调味料，那些他特意去超市买回来、她叫不名字的香料，那些他研究了很久、终于能一拿手菜的全工，都不见了。

冰箱门上的便签条没了。他习惯把需要买的东西写在便签条上贴在冰箱上，字迹工整得像印刷：“”“”“酱油”“夏宥想吃的草莓”。最后一张写的什么？她不记得了。她打开冰箱，里面只有她差前剩的半盒和几颗蔫了的青菜。没有他买的那些分门别类、码得整整齐齐的材，没有他提前好的、用保鲜盒装着的她可以了就当午饭的菜。

什么都没有。

她走书房。书桌上只有她的书。他的《等量力学》《凝聚态理导论》《数学理方法》——那些她看不懂、但他每一本都翻得起了边的书，不见了。显示只有一台。他那三台被她吐槽过“像炒的一样”的显示，不见了。墙上贴的那些写满公式和代码的便签纸，不见了。屉里那张戒指的草图——她偷偷看过、

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