一，咙里逸一声混的、破碎的，嗯——，那个声音从球的隙里挤来，变形成一他自己都认不是自己的声音。

陶笛笙没有停。

第三鞭，第四鞭，第五鞭。

每一鞭都落在不同的位置，肩胛、后腰、上臂、的上方，每一鞭都带着同样的力、同样的节奏、同样的那让人发疯的准。

她不是在发，她是在完成一件作品，一鞭一鞭地、仔细地、耐心地在他上留痕迹。

秦绶的双开始发，膝盖不住地发颤，他趴在床沿上，上半整个陷了黑的床单里，夹上的铃铛随着他的颤抖不停地响着，叮叮叮叮叮——那细碎的声音在鞭落的间隙里显得格外清晰，像一个不懂得察言观的、自顾自地笑着的孩。

他的后背已经布满了红痕，有些地方了起来，有些地方破了，渗一丝丝的血珠，在惨白的灯光看起来目惊心。

他的泪和唾已经把床单洇了一小片。

他的那——被绳箍住的那——在他趴的时候垂着，颜因为充血而变得比刚才了一些，但因为被勒住了，那充血不是释放的、轻松的前奏，而是一被行阻断的、无可去的、憋闷的、胀的、像有什么东西在里面拼命挣扎却怎么也冲不来的痛苦。

陶笛笙停了。

她看着秦绶后背上的那些红痕，像是在端详一幅刚刚完成的画，表里带着一艺术家的、对自己作品满意又不完全满意的、微妙的审视。

“转过来。”她说。

秦绶没有动。不是不想，是动不了。

他的像被空了一样，每一块肌都在尖叫着要求休息，每一个关节都在发抗议的信号。

陶笛笙伸手，抓住他的肩膀，把他翻了过来。

他仰面躺在黑的床单上，后背的伤压在布料上，疼得他整个人搐了一，泪又涌了来，顺着角往淌，耳朵里，的，但他没有力气抬手去。

陶笛笙坐在他边，目光落在他双之间的那。

那因为充血而胀着，颜从浅淡变成了红，青在肤隐约可见，但被绳勒得死死的，什么都不来。

陶笛笙伸手指，在那胀的、的端轻轻弹了一。

秦绶的猛地弓起，咙里发一声变了形的、近乎尖叫的。

那觉不是疼——比疼更可怕，是一被堵住了所有的、无宣的、快要爆炸的、让他觉得自己会死在这里的、灭的憋闷。

陶笛笙看着他的反应，嘴角微微上扬。

“想来？”她问。

秦绶拼命地，动作快而剧烈，像溺的人抓住了最后一浮木。

他的泪和唾糊了一脸，看起来狼狈极了。

“求我。”陶笛笙说。

秦绶的咙里发混的、破碎的声音，嗯——嗯——，他在努力地说话，但球堵着他的嘴，他的被压在球面，他发不任何一个清晰的音节。

他的睛红得像要滴血，泪不停地往淌，他看着陶笛笙，神里写满了哀求，那卑微的、把自己放到了最低的、愿意任何事来换取释放的哀求。

陶笛笙看着他，看着他那双被泪浸透的、红红的、像兔一样的睛，表里没有任何波动。

她站起来，拿起床柜上的鞭，绕到秦绶侧。

“不够，”她说，“不够诚恳。”

然后她继续。

这一次她的是他的大侧。