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沈清昼靠在车窗边，闭着，像是在休息，又像是在把最后一力气留着，留到那一天。

12月15号。

他要去听那首歌。

哪怕是透支剩的全生命。

看望父母

回到医院，继续接受化治疗后的第三天，沈清昼几乎是把自己重新拼凑起来的。

医院那间单人病房像个无菌的茧，把他和外面的世界隔开。回输治疗带来的烧退得很慢，每一次温的起伏都伴随着剧烈的骨骼疼痛和神经的尖锐鸣响。

他躺在病床上，能清晰地觉到药像腐蚀剂一样冲刷着他的血，所过之，既麻痹了病灶，也摧毁了健康。

他的左手手指已经很难完成并拢的动作了，总是微微张开，不受控制地颤抖。

视觉的失真越来越频繁，有时候睁着，前却是一片模糊的噪，像老旧的电视没有信号时的雪屏。

江砚舟来查房的时候，看着他那双浑浊却执拗的睛，最终还是松了。

“如果你明天早上温稳定在38度以，可以回去半天。”江砚舟翻着那堆叠起来能砸死人的检查单，语气沉重，“但必须有护工跟着，氧气瓶备好，任何不适立刻回医院。”

沈清昼了。

第二天，天难得放晴。

冬的光虽然稀薄，却真实。沈清昼坐在椅上，被护工推着了住院大楼。那束光落在他手背上，他竟然觉得有些。

风过来的时候，带着一凛冽的冷，不再是医院里那循环往复的、带着消毒味的空调风。

他了一气，肺因为这突如其来的冷空气而剧烈咳嗽起来，咳得前发黑。护工要给他氧气面罩，被他摆手拒绝了。

他不想在那一天到来的时候，也要上着，拖着氧气瓶去见那个人，他要净净的。

车驶离市区，路边的景从楼变成枯黄的田野，再变成连绵的矮山。

沈清昼靠在车窗边，看着窗外飞速后退的枯树枝桠。那些光秃秃的枝伸向天空，像无数双求救的手，又像无数个无声的呐喊。

他回家了，那个曾经充满钢琴声的公寓，如今积了一层薄灰。护工帮他开门，帮他把药摆好，然后很识趣地去了楼守着，留给他一独的时间。

公寓里的家都盖着白布，像一个个沉默的幽灵。

沈清昼没有叫人帮忙，他慢慢地、一一地收拾。

他扔掉了大分东西。那些昂贵的衣服，那些奖杯，那些乐谱草稿。他只留了一个旧行李箱，把必须要带走的东西装去。

动作很慢。仅仅是弯腰捡起一支掉在地上的钢笔，他的心脏就像被一只大手攥住，疼得他不得不停来，靠在墙上大息。

手指本系不上行李箱的拉链扣，试了十几次，指尖磨得通红，最后只能用胶带一圈一圈缠死。

这，已经彻底背叛了他。

收拾完的时候，夕正好从落地窗斜来，把整个客厅染成一苍凉的金。

他坐在满地的杂中间，看着墙上那张全家福——那是他大一那年，父母还在世时拍的。照片里，他笑得很羞涩，手指搭在钢琴键上。

他伸手，轻轻摸了摸照片里父母的脸。

“爸，妈。”他低声说，声音沙哑得像被砂纸磨过，“我这就去看你们。”

墓园在城郊的山上，风很好，视野开阔。

通往山墓区的路是新修的石阶，很平整，但对于现在的沈清昼来说，依然像天堑。

护工想要扶他，他拒绝了，他不想要护工跟着太近，所以只是拄着一随手折的枯枝当拐杖。

每一步都像是踩在刀尖上，膝盖在打颤，每一次抬，大肌都在剧烈痉挛。

走到一半的时候，听觉彻底失真了，耳边只有尖锐的蜂鸣声，护工在后面喊他，他听不见，只看见对方的嘴在一张一合。

他停来，闭着，等那阵眩过去。

风很大，得他单薄的外猎猎作响。

他低看了看自己的手，那只曾经被裴妄夸赞过、能在琴键上舞的手，此刻正死死抠着石阶的隙，指关节因为用力而泛白，肤青的血清晰可见，突突直。

终于，他到了。

父母的墓碑并肩而立，黑的岗岩在光反着冷光。上面刻着他们的名

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