有个调的男孩学着他的动作扭，惹得大家哈哈大笑。

谢栖迟便在院里开始教孩们舞。

不是什么复杂的动作，就是最简单的拍手、跺脚、转圈。孩们学得很认真，小脸憋得通红，动作笨拙但充满。

想见他

光把他们的影拉得很，笑声在院里回。

小月亮拉着谢栖迟的手转圈，转着转着突然说：“小迟哥哥，电视上那个仙哥哥，是不是特别喜你？”

谢栖迟动作顿了一。

“为什么这么问？”

“因为他看你的神，”小月亮歪着，“就像院看我们一样。”

谢栖迟愣住了。

旁边另一个孩嘴：“不对不对，电视里面的男主角看女主角才是那神！”

孩们咯咯笑起来，继续他们的舞。

谢栖迟站在那儿，光晒在背上，得发。

他想起江浸月的睛。灰的，平时像结了冰的湖，但看向他时，冰层底会有暗涌动。

原来在孩里，他的神是那样的。

傍晚离开时，孩们排成一排在门送他。院往他背包里了两罐自己腌的酱菜：“拿着，基地伙肯定没味。”

他走了很远，回，还能看见那些小小的影在暮里挥手，像一群微弱但固执的星火。

背包里那两罐酱菜压在肩上，沉甸甸的。

谢栖迟没回街舞室。他在公站台坐了会儿，塑料座椅冰凉，硌得他有疼。他站起来，把卫衣帽往扯了扯，挡住大半张脸，朝地铁站走。

等他回神，人已经站在市中心一栋层公寓楼，手里攥着那张黑卡片，边缘的暗银纹路硌着掌心，有疼。

他其实没想来的，真的。但这几天里，有什么东西在疯狂发酵。像密封的罐被撬开一条，里面的东西咕嘟咕嘟往外冒。他想见江浸月。这个念来得毫无理，但一旦冒来，就压不去了。

电梯上行时一声音都没有。谢栖迟摘掉罩和帽，盯着镜面门里自己的倒影：白的卫衣，黑的工装。表还是那副厌世无趣的样，右的泪痣在灯光的反尤为明显。

他伸手理了理发，理完又顿住了。

他心底暗暗啧了一声。

“叮。”

电梯门开了。

走廊里，灰大理石倒映着冷调的灯光，尽只有一扇门。

谢栖迟在门前犹豫了一。

然后他了门铃。

等了大概十秒，也可能更久，时间在这时候总是黏糊糊的。

门开了。

江浸月站在门。他穿着一灰的家居服，料很，贴着的线条，领松垮垮地敞着，一小截锁骨。银灰发散着，几缕碎发垂在颊边，有一缕脆搭在锁骨上，要掉不掉的，那截锁骨白得晃。

他手里拿着个平板，屏幕还亮着，显示着某个剧本的界面，密密麻麻的红笔批注。

两人对视。

江浸月的表有瞬间的空白，像没加载来。他睛微微睁大了，瞳孔里映着谢栖迟的影，然后那空白迅速被别的什么东西填满。

“谢栖迟？”他开，声音比平时低了一个度，意识到自己嗓发，于是不自然地清了清。

“江老师。”谢栖迟举起指尖夹着的那张卡片，晃了晃，“你说的，随时。”

江浸月怔了两秒。

他的睫颤了颤，然后侧让开：“来。”

说完他才像突然反应过来，神飞快地扫了一圈客厅——沙发靠垫有歪，地毯边缘卷起一个小角，咖啡杯也没洗。还有他自己，穿得是不是太随便了？发是不是太了？刚才在改剧本，是不是看起来太邋遢？

他低扯了扯衣角，动作有急，指尖刮过柔的布料，发轻微的窸窣声。心里刮过一阵兵荒，但他脸上纹丝不动，还是那副冷漠沉稳的样。

公寓很大，但空得惊人。极简的装修，黑白灰的主调，几乎没有多余的装饰，只有落地窗前摆着一架黑的三角钢琴。

最引人注目的是整面墙的书架，从地板延伸到天板，满了书、剧本、影碟，还有各舞蹈和音乐相关的专业文献。书架前的地毯上散落着几本翻开的书，旁边放着半杯凉掉的咖啡。

“有。”江浸月回神，把平板放

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