&esp;&esp;林清韵在苏府的第二天，独自站在院中央，仰起，望着这一方被墙与屋檐切割得四四方方、规整到近乎压抑的天空。

&esp;&esp;这是正月里，一年中最冷的时节尚未完全过去。

&esp;&esp;京城上空的颜是那淡淡的、缺乏生气的灰白，像一张被反复漂洗、搓了太多次的旧绢，再也拧不半分鲜活的颜，只余一疲乏的、了无生趣的苍茫。

&esp;&esp;她的生活，就这样被无声地、却也无比清晰地框定了。

&esp;&esp;没有人告诉她接来会怎样，没有人给她日程，没有人指派活计，甚至没有人来告诉她，作为一个“由苏府收”的罪臣之女，她究竟该什么，不该什么。

&esp;&esp;仿佛她这个人，连同她的过去与未来，都被一无形的旨意，轻飘飘地搁置在了这座安静得过分的小院里。

&esp;&esp;苏府的一切，都在井然有序地、就班地运转着。

&esp;&esp;前院隐约传来官员拜访时的寒暄与脚步声，中有仆役洒扫除的细微声响，后厨在固定的时辰升起炊烟，又在固定的时辰熄火封灶，空气里会飘来一阵短暂的、温的饭菜香气，随后又重归寂静。

&esp;&esp;她的院，与前院隔着两的、曲折的回廊，和一终日闭、鲜少有人通过的月亮门。

&esp;&esp;像是被一只无形的手，刻意地、妥帖地，安放在了整个苏府最边缘、最不易被打扰的角落。

&esp;&esp;安静到，连远街巷更夫巡夜时敲打的、悠空的梆声，传到这方小院时，都已变得糊不清，失去了原本的节奏与力度，只剩一缕游丝般的、恍恍惚惚的余韵。

&esp;&esp;没有人监视她。

&esp;&esp;事的目光总是垂得很低，送东西来便走，绝不东张西望，也绝不主动攀谈。

&esp;&esp;可同样，也没有人主动跟她说话。

&esp;&esp;仿佛她是一抹透明的影，或是一件被暂时存放于此、无需过多关注的品。

&esp;&esp;她睡到天亮自然醒，在经历了一段时间牢狱中担惊受怕、无法安眠的日后，这疲惫的终于开始遵从最原始的睡眠本能。

&esp;&esp;醒来后，自己迭被，自己打梳洗，对着那面模糊的铜镜，坐足一炷香的工夫，用生疏而笨拙的手指，将满青丝勉盘成一个最简单的的发髻。

&esp;&esp;然后推开门，走到院中间那孤零零的井边。

&esp;&esp;井台是青石砌的，边缘被岁月和无数双手挲得光冰凉。

&esp;&esp;她学着记忆中丫鬟的样，握住那同样冰冷的铁制压杆，用力向压去。

&esp;&esp;“嘎吱……”

&esp;&esp;“咕噜……”

&esp;&esp;生涩的机关转动声，和井空的回响织在一起。

&esp;&esp;一冰凉刺骨的，猝然从涌，哗啦啦冲方摆好的木桶里，溅起细碎的，有几滴打在她的手背上，冰得她瞬间倒一凉气，手指条件反般缩了回来。

&esp;&esp;那双手，纤细，白皙，十指不沾。

&esp;&esp;是握了十几年温玉梳、抚了十几年名贵琴弦、最多只端过巧茶盏的手。

&esp;&esp;从未碰过比一只重的事，更遑论这糙生铁、需要全力气的井台压杆。

&esp;&esp;指尖被冰冷的铁杆和溅起的井冻得发麻，迅速失去知觉。

&esp;&esp;林清韵看着自己瞬间泛红、甚至有些胀的指尖，愣了一瞬。

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