这日，午后，事试探着，在送来眷抄用纸时，多说了一句句话，不是苏瑾吩咐的。

“后院有几旧箱……原是早年……”

他顿了顿，斟酌着用词。

“散落各的，如今收回来了，还没人整理，姑娘若得闲，不妨帮着归置归置？”

他说得很小心，神不敢直接看林清韵，只是望着地面，仿佛是在提一件无关要的琐事，又怕唐突了她。

林清韵立刻应了。

几乎是不假思索地。

事得到答复后，舒一气，立刻转离去，似是如释重负一般地。

林清韵对“得闲”这两个字，有一近乎恐惧的排斥。

仿佛那是一片危险的沼泽，一旦陷，便会被无法控制的思绪吞噬。

闲来，思绪便会失控地飘向那个人。

飘向那夜混的、灼的呼，密相贴的、汗的肌肤，以及事后清晨，那个落在上、轻如羽、却又重逾千钧的吻。

一想，便面红耳赤，心慌意。

腔里像揣了只受惊的雀儿，扑棱棱撞。

继而，是一更的、无着落的空虚。

仿佛所有的温存与亲密，都只是夜里一场绚烂却易碎的梦，天亮了，便只剩冰冷的现实与不确定的距离。

她需要更多的不得闲。

像需要无数的沙石，去填补心里那片因为那个人而变得动不安的、不见底的海。

去堵住那些疯蔓绕、不合时宜、却又无法遏制的念想。

旧箱堆在后院一间闲置的耳房里。

房门久未开启，门轴发沉闷刺耳的“吱呀”声，像是惊扰了一段沉睡的时光。

七八箱，樟木的，杉木的，藤编的，大小不一，胡摞在墙角。

箱积了厚厚的灰尘，封条发黄残破，字迹漫漶不清。

一看便知是经年累月、尘封土埋、无人问津的旧。

箱杂，更是胡着。

仿佛是经历了某场变后，仓促收拾、辗转归还，从此便被遗忘在这里，成为一段不愿再被及的、破碎的过往。

苏家的过往。

林清韵挽起月白的袖，一截已不再的手腕。

蹲在门槛边，就着午后斜来的、昏黄的光，从最上面那箱开始，一件一件，小心翼翼地取，分类，迭放。

尘灰在光中剧烈地翻、飞扬，形成一灰蒙蒙的烟。

呛人的霉味混合着陈年的气息，直冲鼻腔，呛得她连连咳嗽，泪都快来了。

她以袖掩面，继续翻捡。

冬天的棉袍，因为年久受，布料已经发，摸上去像铁甲一样糙冰冷。

夏天的薄衫，丝绸早已失去光泽，变得脆弱不堪，仿佛用力一碰就会碎成片片蝉翼。

还有涸裂、一就碎的墨锭，被虫蛀得千疮百孔、如同蛛网般脆弱的字画卷轴，以及一些看起来与这官宦之家格格不的小件，一只褪了的拨浪鼓，一只竹片的、翅膀已经开裂的竹蜻蜓……

苏家的过往，就以这最、最破败、最不加修饰的形式，赤地摊开在了她的面前。

没有锦衣玉的辉煌，只有清贫岁月的痕迹，和普通人家的烟火气。

翻到一件打着整齐补丁的旧袍时，她的指尖，不自觉地顿了一。

袍是蓝的布，洗得发白。

肘、膝盖、袖，都打着颜相近、针脚却异常细密工整的补丁。

不是随便

本章尚未读完,请击一页继续阅读---->>>