那瓶獾油，苏瑾用了三天。

手背上的伤渐渐结了薄痂，新来的是淡粉的，和周围被反复的旧痕混在一起，分不清哪一是哪一次留的。她没有抱怨过一句，每日照常寅初起，烧、奉茶、研墨、收拾书房，动作甚至比从前更利落了几分。

倒是林清韵变了。

说“变”也许不太准确——她只是不再刻意刁难苏瑾了。奉上的茶她接过来就喝，不再挑剔温；研好的墨她提笔就写，不再嫌弃淡。偶尔苏瑾跪在地上拭笔架时，她会从书本上方瞟过去一，目光停一瞬，又移开。

两个人之间多了一层古怪的沉默。像是那日厅里的碎瓷没有被完全扫净，还有几片细小的碎渣嵌在砖里，不小心踩到就会扎脚。

兰看在里，纳闷在心里。她跟了林清韵五年，从没见过小对哪个人这般“客气”——不是和善，是一说不清不明的别扭，像是想说什么又咽了回去，想什么又收回了手。

“小最近是不是有心事？”有一日替林清韵梳时，兰试探着问。

林清韵看着铜镜里的自己，淡淡：“我能有什么心事。”

兰便不敢再问了。

日就这样不咸不淡地过着。秋意一日比一日，拢翠居的梧桐叶落了大半，光秃秃的枝桠伸向灰蒙蒙的天空，像一幅未完成的墨画。

苏瑾的话依旧很少。白日里她低眉顺，手脚利落，将分的活计得无可挑剔。但一到夜里，当珠帘那边的呼变得均匀绵，当整座拢翠居都沉黑暗，她就会睁开。

这是她一天中唯一属于自己的时辰。

这夜月很好。

不是那朦胧的月亮，而是一将近圆满的明月，清辉如银泻地，将窗棂上缠枝莲纹的影清晰地投在地砖上。夜已，秋虫的鸣叫都歇了，万籁俱寂中只有远偶尔传来更夫的梆声。

苏瑾侧耳听了听。珠帘那边，林清韵的呼平稳绵，偶尔夹杂一声极轻的磨牙，睡得正沉。

她轻手轻脚地从脚踏上坐起来。

赤脚踩在地砖上，凉意顺着脚心往上窜。她没有在意，弯腰从脚踏底摸一件东西——那是一本残破的书册，封面已经磨损得看不清原来的字迹，纸张泛黄发脆，边角卷起，有几页甚至是用饭粒粘回去的。

这是她府时藏在贴衣里带来的。准确地说，这不是一本书，而是半本书。后半本被人撕掉了，只剩前面三十来页，最后的几页还有烧灼的痕迹，焦黑的边缘像是狰狞的牙齿，啃掉了大半文字。

封面上，依稀可以辨认四个字：《治国方略》。

她父亲苏明远的着作。

苏瑾盘坐在脚踏上，就着从窗棂漏来的一地月光，翻开了第一页。纸张已经薄得透光，背面的字迹隐约渗过来，与正面的笔画错在一起，读起来很费。但她不需要看得很清楚——这些字句，她早已倒背如。

“为政之，以民为本。民安则国安，民富则国富……”

她的嘴无声地翕动着，一个字一个字地默诵。月光照在她低垂的侧脸上，照见她眉间那一抹只有在独时才会浮现的专注。白日里那张木然的脸此刻活了过来，睛里有了光，不是泪，是那只有在读到自己真正相信的东西时才会燃起的光。

这是父亲三十五岁那年写的书。那年她九岁，坐在父亲书房的圈椅上，两条还够不到地面，一晃一晃地看着父亲伏案疾书。父亲写到得意会把句念给她听，然后问她：“瑾儿觉得这话对不对？”她那时本听不懂什么治国什么方略，只会一个劲地说对。父亲就哈哈大笑，把她抱到膝上，指着书稿上的字一个一个教她认。

后来这本书刻印了三百，分发六九卿，作为三皇改革的理论基。再后来，三皇失势，老皇帝令将这本书列为禁书，三百刻本被悉数收缴，付之一炬。

她手里这半本，是在抄家那一夜，她从

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