邵是在凌晨三十七分醒来的。

他的生钟向来准得如同瑞士钟表，从不迟到，从不早退。但在这一天，闹钟响起之前，他已经醒了。被一个梦惊醒。准确地说，是被梦里的最后一声息惊醒。

他躺在黑暗中，剧烈起伏，呼重得像刚跑完一组四百米冲刺。被被他蹬到了床尾，运动短的腰被他自己扯松了。

他的手还停留在那个不该停留的位置，指节上沾着黏腻的、腥涩的，量多得惊人，从指间溢来，滴落在小腹上，沿着腹肌的沟壑往淌。

他闭上睛，骂了一句脏话。

不是“”。是一个更的、更脏的、包了他对这个世界全恶意的三字经。

但他骂的不是那个梦。他骂的是自己。

因为那个梦里的人，那个被他压在、翻来覆去、用尽了他二十三年人生中所有幻想里最、最亲密、最不堪的姿势对待的人，是严雨。

是那个他从小仰望着的、他大哥劭锦的“青梅竹”、他这辈最不该肖想的女人。

梦里的细节像烙铁一样印在他的脑海里，每一帧都清晰得残忍。

他记得她被他压在时，那双一贯温柔乖巧的睛里氤氲的雾，睫透了，黏在一起，像雨后的蝶翼。她咬着，嘴被咬得红，齿痕嵌柔的里，像是在拼命忍住不发声音。

他记得自己用拇指撬开她的嘴，抵着她的尖，受到那条的小在他指腹上颤抖。

“别咬。”梦里的他说，声音低哑得不像自己，“咬我。别咬自己。”

然后她住了他的拇指。

她的尖绕着他的指腹打转，的、柔的、带着一唾被搅动时发的暧昧声。她的神在那个瞬间变了，从闪躲变成了某近乎虔诚的凝视，瞳孔涣散又聚焦，像是溺的人抓住了最后一块浮木。

他听见自己说：“……你他妈这是在要我死。”

他记得他把她翻过去，让她趴在枕上。她的腰太细了，他的手掌摊开来几乎能覆盖住她整个后腰。

但她的，那个从她穿运动短时就让他移不开视线的弧度，丰满得过分，圆得像一枚熟透的果实，从腰际的弧线陡然隆起，在灯光泛着柔的光泽，像被浸透了。

他双手掐上去的时候，指腹陷了柔的里，那丰盈的、有弹的、温的手，让他的指尖不受控制地收，用力到留十淡红的指印。

他忍不住说：“你知我在更衣室听到别人怎么讨论你的吗。”

严雨没有说话。她把脸埋在枕里，耳朵红得像要滴血。

他俯，嘴贴着她的耳垂，一字一顿地说：“他们说严雨的腰比，是女队最好看的。说你的短脚总是卷上去一截，跑步的时候大侧的肤白得晃。

他们说你拉伸的时候，俯去，领里那两团————他们不知我听到了。他们不知我每次听到这些话，都想把他们的嘴上。”

他直起来，手掌掰开她的，拇指在那个窄的、已经透了的，受到那里的肌在不受控制地收缩，像一张小嘴在他的指尖。

“但你这里，”他说，声音低得像从腔里刮来的，“只有我能看。只有我能碰。只有我能——去。”

他的手指的时候，她发了，几乎像是哭泣的声音从咙最涌上来的，破碎的，带着气音的，像是一绷了太久的弦终于断

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