西南的山雨总是来得没完没了，连带着日也被那漉漉的药香浸透了。

这日雨歇，日升了些，山间的瘴雾渐渐散去，一角绿得近乎发黑的林梢。院角灶房的烟囱还冒着淡淡的青烟，屋前的空地上支着两只红泥小炉，一只温着早饭剩的粥，另一只正以细火熬着黑稠的药。

雪初坐在风，手里捧着一只竹筛，低挑拣半的白术。她挑拣得认真，指尖沾了些草药的苦香，偶尔抬看一炉火，却总不敢看太久。

那火偶尔被风一卷，稍微窜了半寸，发轻响，雪初的便会本能地往后缩一缩，脸也跟着白上几分。那是一刻骨里的惊惧，哪怕她脑中一片空白，已先一步替她记住了那被灼烧的痛楚。

一只素白的手伸了过来，不动声地替她挡去了前的火光。

“小雪，你去把琴了。”陆姑娘手里拿着把蒲扇，不轻不重地扇着炉，形正好挡在雪初与那只药炉之间，语气淡然，“这里不用你守着，烟大，熏睛。”

雪初怔了怔，看着陆姑娘被烟火熏得微微泛红的侧脸，心里忽然涌上一难以言说的安稳。她知陆并非嫌她碍事，只是不愿让她在那动的火光前担惊受怕。

“好。”她低低应了一声，起时步轻快了些，转了陆姑娘的屋。

屋陈设简陋，气重，窗一张案上摆着一架有些年的古琴。

这琴是陆姑娘带来的，平日里被视若珍宝。哪怕在这终年的山里，也被她保养得很好，琴里总是放着驱虫防的香草。

雪初取了布，细细过琴弦。不知怎的，当指尖到那几冰凉的丝弦时，她的手腕自然地沉了去，摆了一个标准的起手式。

那姿态仿佛经年累月被规矩教养来的，早已刻骨血里。她自己尚未意识到，指尖已意识地勾了一。

琴音在屋响起。手势是对的，音也是准的，只是听来略显单薄，转音带着些生涩，并未有什么行云的灵气。

“手腕松些，别太。”陆姑娘不知何时已忙完了外的事，倚在门边，静静看着她。

雪初有些不好意思地收回手：“我弹不好，糟蹋了的好琴。”

“琴是给人弹的，哪来糟蹋。”陆姑娘走过来，上还带着淡淡的烟火气与药香。

她的目光落在雪初略显局促的手指上：“你从前应当是学过的，只是大约有些疏懒，没过苦功。”

雪初不好意思地笑了笑，手指无意识地在琴案上轻轻敲着节拍。她想着要掩饰尴尬，随哼起一段小调：“林多媚，鸟意多哀……”

调糯到了骨里，是吴地的声调。她哼得很轻，字音清，像江南河畔的一场细雨，在这闭的山里显得格格不。

正准备转去倒茶的陆姑娘背影微微一顿，那只去拿茶盏的手悬在半空。

这调……她听过。很多年前，有人也是这样唱的，声音带着江南特有的柔。

那是属于旧日的声响，与前这毒虫遍地、瘴气横行的西南大山，隔着千山万。

陆姑娘转过，看着前哼着吴歌、一脸茫然的雪初，目光了几分。她救这姑娘时，只当是世里捡回的一条命，直到此刻才隐约意识到，这人并非是从这片山林里来的。

“怎么了，陆？”雪初见她久久不语，有些不安地停了来，“是我唱得难听？”

陆姑娘回过神，底那一丝翻涌的绪被迅速压了去，重新归于平静。

“不难听。”她垂帘，声音比方才轻了一线，“这曲……我母亲也唱。”

“陆的母亲？”雪初眨了眨，“那她一定是个很温柔的人吧？”

“嗯。”陆姑娘淡淡应了一声，并未多言。

雪初的手指又在琴弦上无意识地拨了一。她没有再接着唱去，只是盯着那几弦发起了呆。

她隐约觉得，自己弹琴总是弹不好，断断续续的。可总有一个人，不会嫌她笨拙。

那个人或许站在她后，或许坐在院的树，手里拿着一支玉笛。每当她的琴音将断未断时，那清朗的笛声便会适时补来，温柔地续着她的旋律，带着她走完剩的曲调。

那是谁？

雪初心忽然一酸，意识想去抓住那个影。

“陆，”她轻声开，声音微微发颤，“我好像记得，有一个人，笛得极好，总能补上我弹错的地方。可我却怎么也想不起他

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