“梁延宗，我真恨你这副样。恨你永远云淡风轻，永远站在，永远被所有人喜。”

他重地息着，仿佛要把这么多年的浊气吐尽。

“你不明白我为了守住唯一一想要的东西需要付多少努力。你风亮节，你光风霁月，而我卑劣、执拗、不堪大用！”

梁延宗愣住了。

他从未想过自己的哥哥对他竟然有如此切的仇恨。

兄弟两人激烈的对峙声，穿透了厚重的门板。

谁也没有注意到，偏厅虚掩的门外，一个影如遭雷击，僵立在原地。

世界仿佛在瞬间失去了所有颜和声音。

等两人走后，她推开虚掩的门，走过去，蹲，捧起那些发霉碎裂的纸片。

她认那是她写的篇小说自由鸟的最后一章，字迹已经难以辨认。

她双手捧着那一捧纸屑，像捧着一堆腐烂的自由。

然后，她忽然低低地笑了起来。

那笑声越来越大，到最后甚至有一凄厉之。

然后，大颗大颗地泪了来。

所有的一切都是他给她编织的梦。

她写了十年，两百多万个汉字，全是一个可怜可笑的女人的自嗨。

无数个挑灯夜战的夜，无数次灵光乍现的狂喜，还有那些她兴奋地分享读者反馈时的温馨时刻。

全都是假的。

恶心。

太恶心了。

胃里一阵剧烈的翻搅，她猛地捂住嘴，呕起来。

却什么都吐不来。

这个世界到底还有什么是真的？

为什么她付了一切，只想在神世界中保留那么东西都这么难呢？

孟照秋抱着那堆已经腐化的稿纸，浑浑噩噩地走在梁园的林荫小，然后跌湖里，可能是无意的，但她本没有任何挣扎。

十年光，寸寸成灰。

她的文字死了，死在不见天日的箱里，在暗的角落霉变，腐烂。

她想起年少时期第一次看到的震憾故事时带来的那久久不散的绪，那时她就在想，大以后，一定要成为一个的作家。

然后是青年时期，她的诗歌第一次在报纸上版时的喜悦。

她认为自己在一步一步走向理想。

直到家里事。

当时的她还没有意识到，婚姻，竟会成为理想的坟墓。

孟照秋被人发现救上来的时候只剩了一气。

梁承舟抱着年幼的梁经繁，跪在浑透、意识模糊的妻边，想试着唤醒她的求生意志。

“孟照秋，你看看繁儿，看看我们的孩，难你的心里就只有你的创作吗？”

女人的睫颤动了一，涣散的目光极其缓慢地掠过孩涕泪加的脸，最后定格在梁承舟痛苦扭曲的脸上。

她嘴翕动：“我恨你，不要把我葬梁家的祖坟。”

她诞生在秋天，死于秋天。

梁承舟看着纸笺上她的笔名，好像突然就看懂了是什么意思。

吴三季。

她的名字里只有一个秋季。

所以，无三季。

残忍得像一个简短的谶语。

丧事办得隆重而面，他看着那个安静得像只是睡着了的女人，让人合上了棺椁。

小经繁穿着黑的小孝服，脸上挂着未的泪，站在旁边，言又止。

梁承舟看着他。

那张小脸上，眉宇间依稀有着孟照秋的影。

尤其是那双睛，清亮透彻。

“怎么了？繁儿。”

“爸爸，妈妈以前说……要睡在鲜棺材里，妈妈说……不想祖坟。”

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