月一气，右手轻轻抬起。指尖的淡青咒力尚未完全凝聚，周遭的雾便像活过来一般，缠绕而上。那雾气粘稠，带着甜腻到令人作呕的脂粉气。

一个带着笑意、却冰冷彻骨的女声音，仿佛贴在她的耳廓，轻轻呵：“吉时已到——”

一过电般的寒意从尾椎骨炸开，瞬间爬满整条脊背。她几乎能“听”到自己每一寒竖立时，与粘稠雾气的细微声响。

红白撞煞

起初，只是冷。

一不同于任何寒气的、钻透灵髓的冷，从四面八方贴敷上来，悄无声息地浸。月甚至没来得及看清周围，意识先被这冷攥住了。

它不像攻击，更像一覆盖，企图将她的存在，从到尾重塑成与这片领域独有的、死寂的模样。

视野终于清晰时，白雾稠，却并非遮。它更像一层惨白的滤镜，让万失却鲜活的颜。脚是暗红的、微微绵的东西，踩上去没有声响，只留一个浅浅的凹痕，缓慢恢复，如同有生命的血。

呼间，铁锈般的腥甜缠着旧纸腐朽的闷味，直往咙钻。但这还不是最糟的。

最糟的是声音。

那不是从远传来，而是直接在她颅骨嗡鸣、回响。

左边，是送葬的哀乐，唢呐得断断续续，像哮病人最后的气，夹杂着压抑的、仿佛被布蒙住的哭泣；右边，是迎亲的喧闹，同样的唢呐却尖利得刺耳，锣鼓敲得人心慌，却毫无喜气，只有一机械的喧哗。

两声浪在她脑里打架，撕扯着她的注意力，让她一阵阵眩。

她想动，却发现沉重得可怕。不是被捆缚，而是……这片天地在排斥她的“灵动”，试图将她“固化”在此。咒力的转变得异常艰涩，如同在粘稠的胶中划动。

然后，雾动了。

不，不是雾动。是雾中浮的东西在动。

左侧，惨白的队伍像从陈旧宣纸上拓印来，缓缓显形。举的丧幡，“奠”字墨迹淋漓滴。八个漆黑的纸人抬着棺木，步伐僵划一。

棺木没有盖，里面是得化不开的影，边缘不断渗暗红的粘稠，一滴，一滴，砸在血地上，开时，竟隐约形成细小扭曲的符文。

更多的纸人捧着牌位、提着白灯笼，惨白的光映着它们脸上敷衍描画的五官，空的眶齐齐“望”着她。

右侧，猩红的队伍则带着一漉漉的、仿佛刚从血池捞上来的质现。唢呐纸人的腮帮夸张鼓起。纸纸轿披红挂彩，但那红黯淡污浊，像是陈年的血垢。

喜轿的帘闭，但轿随着移动微微摇晃，里面传来指甲刮挠木板的滋啦声，时轻时重，伴随着极力压抑的、女呜咽般的气。

月的心脏骤然缩——她正站在两支队伍行路线的正中央。不偏不倚，恰是红白汇、生死相撞的那个。

这不是偶然。她就是那个“祭品”，那个被选中的、用于完成这场诡异仪式的“心”。

她想退，双脚却像生了。不，是真的生了“”！

她骇然低，发现几缕暗红的、丝线般的质，不知何时已从“地面”渗，悄然缠上了她的脚踝，并试图钻绷带之。

接的肤传来冰冷的刺痛，以及一更可怕的连接——仿佛这丝线另一端，正链接着那渗血的棺，或那摇晃的轿。

“开！”她厉喝声，拼命动咒力，淡青光芒在指尖挣扎亮起，灼向那些红丝。

“嗤……”红丝微微退缩，却未被斩断。反而，左侧棺木渗的淌更快，右侧喜轿的刮挠声更加急促尖锐。两支队伍的速度，可见地加快了！

它们的目标明确无比——就是她。

送葬的纸人，空的眶锁定了她，手中牌位上的朱砂字迹开始蠕动、发亮；送亲的纸人，彩绘的嘴角咧开夸张的弧度，手中的纸鞭、勾魂锁无风自动，蓄势待发。

死亡的腥寒与婚姻的窒闷，两截然不同却同样令人绝望的气息，如同两堵不断合拢的墙，向她碾压而来。

月猛地咬破自己的尖，剧痛和血腥味让她暂时夺回一丝的掌控。她不是战斗的天才，但她擅知，擅在绝境中抓住最细微的“线”。

虽不能完全看透这领域的本质，却让她捕捉到，那些红丝、那些声音、那些纸人的动作，并非完全

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