esp;他抬，视线刮过k?nig瞬间僵直的脊背。

&esp;&esp;if&esp;i&esp;hear&esp;a&esp;screa&esp;that&esp;isn&039;t&esp;a&esp;nightare…i&039; g&esp;&esp;and&esp;i&esp;won&039;t&esp;be&esp;knockg(如果我听到不是噩梦的尖叫声……我会去。而且我不会敲门。)

&esp;&esp;k?nig扶额站起，一，你觉连天板都显得低矮了几分。

&esp;&esp;ja,&esp;sir(是，官。)

&esp;&esp;他应答得很快，本不敢去看你。僵地了一个“请”的手势，示意你跟上。

&esp;&esp;——对不住了！k?nig。

&esp;&esp;你跟着k?nig走战术室时，还能觉到后叁视线钉在背上。如芒在背。

&esp;&esp;走廊里很安静。只有你们两个人的脚步声和呼声。他走在你前面，大的背影几乎把走廊的灯光全挡住。你只能看见他的廓——宽得惊人的肩膀，厚实的背脊，收窄的腰，还有两侧因为张而绷得死的手臂。

&esp;&esp;他走得很快。

&esp;&esp;你快跟不上了。

&esp;&esp;拖鞋踩在地毯上，绵绵的使不上力。你小跑两步，又小跑两步。

&esp;&esp;他的脚步顿了顿，频率压来。本来一步能跨老远，现在每一步都踩得沉甸甸，像脚踝上拖着看不见的铁镣。你低踩着他的影走，愧疚之心熊熊燃烧。

&esp;&esp;行至走廊尽的最后一扇门前，他停驻，握上门把手，迟迟没有压。

&esp;&esp;你睛亮起，这是你过去七天最熟悉的地方了——你现在就想上那张弹的床！

&esp;&esp;it&esp;is…sall(这里……很小。)

&esp;&esp;k?nig背对着你。

&esp;&esp;“我知。”你积极回答。

&esp;&esp;and&esp;i…i&esp;take&esp;up&esp;uch&esp;space(而且我……我很占地方。)

&esp;&esp;他试图最后的挣扎，希望能劝退你这个不知死活闯他领地的侵者。

&esp;&esp;“没关系，我们可以像之前分开睡嘛。”你厚着脸开。

&esp;&esp;无奈地发一声类似叹息的气音，k?nig终于压门把。

&esp;&esp;门扉开启。

&esp;&esp;扑面而来。混合着枪油、旧书纸张以及淡淡的松木香气。意像一只无形的手，轻轻托住你的脸。与之相伴的，是从地板堆迭到天板的、令人咋的视觉冲击——每次来你都会惊叹一番他的房间布局。

&esp;&esp;墙面上挂满了各式各样的枪械件，但更多的是画纸：用炭笔、铅笔或者记号笔绘制的速写。有的描绘着阿尔卑斯山的雪峰，有的勾勒着队友并不清晰的侧影，线条犷笔确，有狂野的生命力。

&esp;&esp;房间中央，你熟悉的绵弹弹床占据了大半空间，床堆着几团纠缠在一起的级羊线和几看起来颇杀伤力的金属针——哦吼，他什么时候开始织的？昨天还没看见呢。