后来她死了。肺病，冷的冬天加速了病程，死前一直在折纸，折了满床的纸鹤，说等折够一千只，病就好了。

她折到第九百九十九只时，最后那只未完成从床沿落，他刚好推门来，她咽了气。

回忆未散，君舍已经拿起那调令开始折，对折、压平，再翻面，折机翼的角度，最后调整尾翼，要有一上翘。

推开窗秋风来，远，圣母院的钟声穿过暮霭沉沉的街区，传到第六区时已变得沉闷，像被重的空气拖住了脚步。

他举起纸飞机，对着灰紫的天穹松了手。

那抹白在空中翻了个，旋转着摇摆着，像喝醉了酒，又像在为着帝国治的黎最后一支华尔兹。他目光追随着那弧线，看它掠过梧桐树光秃秃的枝桠，消失在视野之外。

男人站在窗前，直到双发麻才转过，打火机的火苗啪地动了一瞬，照亮他脸上近乎空的表。烟也只了一。辛辣在肺里打了个转，就被吝啬地吐去。

他夹着烟的手指停在半空，透过窗玻璃，看见自己的倒影正隔着雾回望，那个面容模糊的男人，竟像极了当年站在母亲病房门不敢去的男孩。

几天前的风比今天更冷些。这个念毫无预兆地浮现。

君舍闭上，烟灰掉落，在木地板上化成一小撮灰废墟。

那天晚上九半，错过了例行黄昏巡游的他，终于从那个该死的迎宴脱。

柏林来的金发新贵还在谈阔论“最终解决方案的黎延伸计划”，多漂亮的官僚黑话，说到激动拍桌的模样，让他想起小时候养的仓鼠——虚张声势，毫无威胁，只是吵闹得让人疼。

“圣丁街。”他闭吩咐，指尖着太，“慢开。”

麦克斯将车速放慢到二十码，他的座驾过灯火制里的黎，像一艘漂浮在黑海洋上的幽灵船。

拐那条街时，君舍思绪还飘在晚餐那令人不快的煮鳕鱼上，酱太咸，鱼太柴，像在咀嚼浸了海的木屑。可一秒，某职业本能让他猛地睁开。

诊所的窗暗着。不是“熄灯了”的那带着温度的黑，也不是“拉上了窗帘”那谨慎的遮蔽，是了无生气的黑。

岗亭空着，跛脚老骑士和他的人估计又被临时征召去设置路障。

指尖香烟悬在半空，烟灰积了一截，摇摇坠。

啧，小兔今天……提前打烊了？

男人倏然掐灭烟，动作比平时暴几分，利落推开车门。夜风扑面而来，带着初秋特有的凛冽，他站在人行上，风衣摆被得猎猎作响。

冷静，他对自己说，用的是审讯室里不容置疑时的吻，他不是因为一个女人在夜消失就了阵脚的愚蠢少年，并非绑架，也无关逃跑，她可能只是……睡着了。

然而脚步已经迈了去。步很稳，甚至比平时更从容，如果忽略那明显快了几拍的频率的话。

走到门，他抬手，用不至于失礼但足以惊动浅眠小兔的力度，叩了叩门。

回应他的只有远不知哪个方向的爆炸声。

君舍偏了偏，又敲了一遍，这次加了力度，那声音在寂静的街格外突兀，依旧没人。

他后退半步，仰看二楼窗。月光透过窗帘隙，将室的一角照得影影绰绰，十余年秘密警察练就的睛让他一就能确认，小兔不在家。

这个时间，宵禁之后。她能去哪儿？

和某个“文学好者”在秘密沙龙里谈论尔扎

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