悬铃木的叶落在克莱恩的银肩章上。

“坐过来。”他拍拍旁空的位置。

循着声，他们又穿过草坪，来到绿荫有着致白浮雕的池旁，从女神手里的陶罐倾泻，在四百年的时光里从未停歇。

相传，当年第奇皇后自意大利远嫁，为了排解思乡之，便修建了这座颇有佛罗萨风的小池。

泉池底还沉着几枚币，不知是战前游客留的，还是如今黎人在盟军轰炸机掠过夜空时，偷偷许的祈祷。

女孩正盯着那些币神。

这时，碎石动的声响从另一侧传来。

几个穿校服的中学生站在不远，时不时瞟向这一对“东西结合”的侣，领那个棕发男孩故意把石踢得远了些，骨碌碌到距克莱恩军靴半米停。

空气瞬间绷了。

男孩双手兜，那不太像孩童的顽，倒带着挑衅似的，他后的同伴屏住呼，看上去既害怕又期待。

年轻人总是最先嗅到时代裂漏来的风，尤其是在诺曼底登陆后的第四个星期。

即使被纳粹控制的《黎日报》仍在版宣称西线“固若金汤”，但纸终究包不住火。

人们早已从被窝里悄悄收听的bbc广播、教堂告解室的耳语、甚至面包房后院换的传单里，拼凑了前线的真相。

大人们或许还会顾忌巡逻的士兵，保持谦卑的姿态，但这些血青年们不会。

三个月前，这些学生连直视德军制服都不敢，那时的黎人还会对灰绿军装挤得微笑，侍应弯腰时说的“bitte”（您请）至少还裹着糖衣。

而现在连糖衣都化了。

金发男人都没抬，只把手漫不经心搭在了武装带枪托上。

一秒，那群年轻人便和惊散的麻雀般后退，领的那个像是不服气，想要瞪回来，却见那德国上校还真解开了枪，男孩这才猛然转，冲到了逃跑退伍最前面。

克莱恩望着那些背影冷嗤了一声，法国人和四年前相比，还是毫无。

现在周围终于清静了。

他们从这泉聊开去，聊到了第奇家族的兴衰，文艺复兴和达芬奇。

“这里真。”

“要试着画来吗？”他问，目光落在她手上的素描本上，“就画你中看到的样。”

这提议让她的指尖不自觉蜷缩了一，她重新端详这座泉，注意到光穿透雾时形成的那彩虹，纤细、短暂，却固执地在这留自己的彩。

她翻开素描本，手腕悬在半空，炭笔迟迟不敢落去。

她只是小时候跟着老师学过几年画，那老师是国立专校，在意大利喝过几年洋墨，对文艺复兴时期的技法如数家珍。

但艺术这东西，到来是终归靠老天爷赏饭吃的，无论她怎么功夫，总画不好，被老师批评廓太生，影理也不够自然，她还总添几笔自己的想法。

被说着说着，或许是小女孩的那自尊心和叛逆心作祟，便彻底失了兴趣。

这几天重新捡起来，她画得很慢，线条也还有些犹豫。

克莱恩不知什么时候走到了她后，他的影笼着她和素描本，将刺的光隔开，形成一个只属于他们的静谧空间来。

“不需要完，达芬奇的手稿上也有过涂改痕迹。”

她瞬间明白他的意思，连天才都需要试错，她又在害怕什么？

女孩。

炭笔重新在纸面游走。她发现那些线条渐渐变得畅起来，不再拘泥于确的透视，而是去追逐光穿透雾形成的虹彩，捕捉石雕被岁月打磨的光泽。

可当笔尖移到泉基座时，手腕僵住了。

石砌的隙像极了记忆里那些不规则的轨迹。

她总觉得底会渗什么，红的、黏腻的正从石间漫上来，带着温的铁锈味，小手不受控地颤抖，几荆棘就这么突兀现在画纸上。

“呀。”女孩条件反地想要掉，橡在纸面慌，仿佛抹去这些线条，就能一

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