薄薄的衫，他的掌心温而燥。

&esp;&esp;“小心。”他说。

&esp;&esp;楚萸低，看着那只骨节分明的手，心快得像擂鼓。她悄悄了一气，把那二十两银攥得更了一些，指节都泛了白。

&esp;&esp;“霄霁岸。”她叫他。

&esp;&esp;“嗯。”

&esp;&esp;“你是怎么知这些的？你不是……什么都想不起来了吗？”

&esp;&esp;霄霁岸沉默了一会儿。集市上人来人往，卖糖葫芦的货郎在吆喝，卖布的妇人扯着嗓跟人讨价还价，卖馄饨的老在案板上啪啪地摔着面团。他们两个人站在人群中间，像是被喧闹包裹的两座孤岛。

&esp;&esp;“我不知。”他最终说，声音里有真切的困惑，“就像……那些东西本来就在我脑里，不是我想起来的，是它们自己冒来的。就像你知怎么走路、怎么吃饭一样自然。”

&esp;&esp;楚萸抬起看着他。光落在他脸上，把他的眉照得纤毫毕现，她看见他的睛里有一她从未见过的神——不是温柔和温和，而是一很的、很安静的茫然。像是一个人站在雾里，知自己曾经走过很远的路，却怎么也看不清来时的方向。

&esp;&esp;她的心忽然就了。

&esp;&esp;“想不起来就不要想了。”她说，声音轻轻的，“反正你现在有地方住，有饭吃。那些想不起来的事，说不定也不是什么好事，忘了就忘了吧。”

&esp;&esp;霄霁岸垂眸凝视着她，目光在她脸上停留了许久，角才缓缓扬起。那笑意与他往日里的温不同，褪去了惯常的克制，多了几分细碎的温柔，像初的光穿透薄雾，不灼，却能将人心底的寒意一驱散。

&esp;&esp;“好。”他说。

&esp;&esp;两人并肩漫步在望仙镇的青石板路上，光把他们的影拉得老，迭在一，浑然一，分不清彼此。

&esp;&esp;回去的路上，楚萸买了叁斤白面，一块五，两大葱，还咬咬牙给霄霁岸买了一双新布鞋——他脚上那双草鞋还是她自己编的，走远路磨得脚后跟都破了。

&esp;&esp;霄霁岸要拦她，被她一把推开手：“你帮我赚了这么多钱，我几个铜板给你买双鞋怎么了？再拦我就生气了。”

&esp;&esp;霄霁岸张了张嘴，看着她鼓着腮帮的样，到底没再说什么，只是垂睫，耳尖悄悄红了一。

&esp;&esp;楚萸没注意到。她正低着认真挑鞋，嘴里念叨着：“你脚比我大这么多，也不知有没有你的码……”

&esp;&esp;那个黄昏，两个人走在回村的路上，楚萸走在前面，背着空了的药篓，脚步轻快得像只雀鸟。霄霁岸走在后面，手里拎着新买的布鞋和白面，看着前面那个蹦蹦的影，嘴角的弧度一直没有落来。