金霞病了。

这场病来得毫无预兆，像六月里突然溃决的堤坝，轰隆一声，泥沙俱。

她躺在那张早已被汗浸得发黑的竹席上。并没有风，阁楼里闷得像封了泥的大缸，空气是胶状的，死死地糊在人的鼻上。

我看她的。

她瘦了，自从那天在阿赞屋里刺了符回来，她就在瘦。可此刻，那躯看起来却庞大得吓人。一浪接一浪的在席上翻腾、鼓胀。那是怪异的视觉错觉——她明明是一副被了油的骨架，松松垮垮地挂在上面，但我分明觉到，有什么东西正在她里极速膨胀。

那是痛。

痛是有积的。它撑开了她的，填满了她那些因为常年注激素而变得疏松的骨，把她变成了一个随时可能炸裂的气球。

我拿着蒲扇，有一搭没一搭地给她扇着。

风卷着她上的酸腐味，直往我鼻里钻。那是的味。我想起她跟我说过的那些话——为了变成女人，她割掉了多余的；为了维持女人，她填充了假的；为了对抗衰老，她又不得不忍受那些正在枯萎的。

现在，这些都在造反。

那些被切掉的、被熟的、被迫减掉的，仿佛都化作了看不见的冤魂，挤在她这副窄小的里，争抢着地盘。

“……”

金霞的咙里一声动静，听着像老旧里憋着的气泡，咕噜一声，又破了。

我端起那个印着红双喜的搪瓷缸，了，递到她嘴边。

她没力气。那张平时骂起人来声如洪钟的大嘴，现在裂得像两片枯树。顺着嘴角来，淌过，脖那一层层松弛的褶皱里，最后汇聚在锁骨窝那个坑中，积成了一汪亮晶晶的小洼。

“阿蓝……”

她费力地睁开。

那双睛浑浊极了。白上布满了黄的斑块和红的血丝，珠定不住，像两条在死里翻白肚的鱼，游移不定。

“我是不是……要死了？”

“瞎想什么。”我放杯，用巾她脖里的，“就是发烧。阿赞说过，那五条经文劲儿大，你这凡胎的，得熬一熬。”

“放。”

她扯了扯嘴角，想挤一个平时那满不在乎的笑，却牵动了背上的伤。脸上的猛地一，五官挤在了一起。

“我自己……闻见了。”她着气，剧烈起伏，像个破风箱，“一……死耗味儿。是从肚里……透来的。烂了……里全烂了。”

确实有味儿。

不是死耗。是一说不清不明的腥气，混着的霉味。像菜市场的淤泥，又像是那劣质香捂馊了，发酵了，最后沉淀来的一甜腥。

这味不往窗外飘。它就在这阁楼里转圈，甚至像有了重量，沉甸甸地压在人的鼻梁上，粘在咙。

天黑透了。

楼的芭提雅活了过来。条客的吆喝声、隔电视机放泰剧的吵闹声、托车炸街的轰鸣声，像一样隔着墙涌动。

但这间阁楼里静得可怕。

那喧嚣仿佛被一层看不见的隔绝在外，只剩金霞拉风箱一样的息声，和墙角那只虎吞吃飞虫时发的“咯吱”声。

我有些发。这觉像极了小时候在乡，断了电的夏夜，老人们围坐在一起讲古。灯光昏黄，影被拉得老，空气里有什么东西在窥视你。你不敢回，觉得后脖颈凉飕飕的。

我起想去开窗，透透气。

“别动！”

金霞突然喊了一声。

声音不大，却尖利得像指甲划过玻璃，直刺耳。

她死死盯着窗，球突，像是要从眶里掉来。

“别开……有人。”

我吓了一，手僵在半空。顺着她的目光看过去。

窗是关着的。百叶窗的隙里，只有外路灯透来的几惨白的光条，像监狱的栅栏一样印在泥地上。

这里是四楼。

外面是光秃秃的墙，连个台都没有，除了虎和会飞的蟑螂，谁能趴在窗上？

“没人，金霞。”我咽了唾沫，声音有发，“你看了。那是树影。”

“有……”

她哆嗦起来，牙齿磕得哒哒响，整张床都在跟着震。

“黄的……在那儿晃……在那儿看着我……”

黄的？

我心一。

在南洋，黄太复杂了。那是尸油的颜，是僧袍的颜，也是纸钱的颜。

“我去看看。”

我着说。与其在这儿自己吓自己，不如看个明白。

我一步步挪过去。地板在我脚发轻微的。

本章尚未读完,请击一页继续阅读---->>>