雨停了。空气里的分饱和到了极限，每一次呼都像是在吞咽温的雾气。

我追上他。

那双得锃亮的鞋停在积边缘，没有沾上一星半的泥。他转过，动作幅度很小，衣料的声音在巷里被放大了。

我靠近他。

一奇异的味钻鼻腔。那不是红莲酒吧里那发酵的酒味，不是阿赞屋里令人窒息的尸油香，也不是上那甜腻到腐烂的果味。

那是烟草的味。

燥的、经过烘烤的烟叶香气，混合着一薄荷和某冷冽的须后气息。这味极侵略，却又克制得恰到好，像一把藏在丝绒里的手术刀，瞬间割开了巷里原本浑浊的空气，在这个充满鱼腥和味的世界里划了一块绝对净的领域。

“有事吗？”

他开，声音低沉，带着一经过岁月打磨后的金属质。他没有因为我的冒失而恼怒，也没有因为刚才的冲突而显半分慌。他只是站在那里，手里夹着一支不知什么时候燃的香烟，烟雾笔直地上升，在昏黄的路灯形成一条灰的细线。

我张了张嘴，咙里像是了一团棉。刚才追上来的勇气在面对这双睛时，像烈日的渍一样迅速蒸发。

他的蓝睛真丽，那不是一片一就能望到底的浅滩，也不是充满望和贪婪的井。那是一片海，一片在风暴过后恢复了平静，却依然不可测的海。那里面藏着太多的东西——疲惫、悲悯、冷漠，以及一我看在少爷里看到过的、却又截然不同的东西。

少爷的里是玩世不恭的戏谑，而我要到很久很久以后才明白，这个男人的里，是接受。

他接受这烂泥，接受这恶臭，接受这世间所有的不堪，就像医生接受伤上的脓血，神父接受信徒最肮脏的忏悔。他看着我，就像在看一个刚从废墟里爬来的幸存者，或者一还没完全凉透的尸。

“您的手帕。”我举起手里那块白的方巾，“这东西太贵重，我不能要。”

这块手帕的料极好，边角绣着繁复的暗纹，摸在手里腻如。男人垂帘，目光在手帕上停留了一瞬。

男人垂帘，目光在手帕上停留了一瞬，又移回到我脸上。

“拿着吧。”他了一烟，语气很随意，像是在谈论天气，“送给你。”

“可是……”我着那块布，“脏了。上面有汗，还有……刚才那个人上的酒味。”

我说得很小声。我觉得脏的不只是手帕，还有周围的一切。

男人笑了。

那是今晚他的第一个真实的笑容。角的皱纹舒展开来，让他那张看起来过于冷峻的脸显几分温的人味。

“脏了洗洗不就行了？”他弹了弹烟灰，动作优雅得像是在弹奏钢琴，“布料这东西，造来就是给人用的。它没那么贵，人也没那么贵。”

“我住的地方洗不净。”我固执地说，“质不好，皂是劣质的，用着都喇手。洗来会发，会给您写坏的，这么好的东西，还给您吧。”

男人愣了一。他看着我，神里多了一丝探究，或者说是某温和的兴趣。

“你住哪儿？”

“那边。”我指了指巷尽隐没在黑暗中的金粉楼，“金粉楼。”

“名字好听。”他了，并没有任何嫌弃的神，“听着像个旧时代的戏院。”

“是个……宿舍。”我糊地解释，“很吵，也很。”

“这时候哪儿不呢？”他转，沿着漉漉的街慢慢向前走，“走吧，前面路灯坏了，我送你一段。”

我应该回到红莲去找大家的，可不知为什么，我鬼使神差地跟了上去。

也许是因为他上的烟草味太好闻，也许是因为他刚才那句“人没那么贵”击中了我的肋。我们保持着两步的距离，像两个在夜偶遇的旅人。

我们保持着两步的距离。

街两旁的店铺大多已经关门，只有偶尔几家通宵营业的便利店透惨白的灯光。路边的积里倒映着霓虹灯的残影，红的、绿的、紫的，像是一条淌着毒的河。

他走得很稳。鞋踩在洼边沿，发有节奏的、沉闷的声响。他的背得很直，肩膀宽阔，那白的亚麻西装在夜里像是一面旗帜。

路过一个卖的小摊时，他停了来。

摊主是个瘦小的泰国老太太，正在把剩不多的茉莉串收篮里。看见他，老太太双手合十，用泰语问好。他回礼，动作标准而恭敬。他掏几枚币，买了一串茉莉。

那串并不新鲜了，边缘泛着焦黄，香气也变得有些萎靡。但他没有嫌弃，只是轻轻地把串挂在手腕

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