风尘未洗的父王，握着他腕上那圈环，默立了整整一炷香。

于是，他掏了自己的宝贝镜，朝着人递过去。

“送给你。”他说。

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人的手停在半空：“为什么？”

他时常挲着环，想：这大约是某位先祖传的宝罢。

“你该回去了。”

他不懂。他只看见一个快要编好的草环，朴素得很。

他忽然想起了怀里的镜。

他渐渐大了，腕上环却不会枯萎，稚如初。

风还在，草还在摇，石上的人，将星星粉小编草环。

树有石，石上有人。

像被一无形的草，轻轻拨动了一。

他垂。无论怎么瞧，这环依旧柔弱。他不喜。太轻，太不起，像随时会散在风里。

草很，顺着风的方向，伏去，又起来，像一片慵懒的碧海浪。海浪的中央，只有一棵树。

树在落，簌簌地，粉红的不像是凋零，倒像是把积蓄了一整年的颜，从容地洒掉。

他原本正低看向手中的。再抬。

人微微一顿，似乎没料到会有人来。

他被带到母亲面前。

石上空空。只有风穿过草浪的微声，和空气中一丝极淡的、仿佛不曾存在过的冷香。

可忽然，箭尖毫无理地微微一偏，着王盔的边缘，没尘土。

“命运。”人说。

只一，母后的呼便轻了。

她伸手，却未碰，如此珍重。

那人一金白，在粉红与碧绿之间，亮得有些寂寥。墨的发一半泻，一半被一枚黄金扣松松束起。

父王铠甲上还带着沙场的铁腥味，神却已穿透万里，似乎看到了更邃的东西。

“好。”母后收回手，认真叮嘱他，“从此，它就是你的。你的骨。切莫离，更不可遗失。”

后来，那面磨了许久的铜镜，那树惊鸿一瞥的人，都渐渐淡了，模糊成一个儿时可有可无的旧梦。

祂在编东西，手指穿梭在柔韧的草间，动作轻得像是怕惊扰了光。

此刻，那双金眸中，掠过一丝真正的讶异。

祂的声音也和他的容貌一样，难以捉摸，像风穿过枝的空隙。

他曾用一件礼，换回了另一件礼。

他看了很久，然后小心地、妥帖地、郑重地，将它收纳怀里最稳妥的地方。

半月后，王驾凯旋。

母后的目光，最先落在他怀里那圈柔弱的环上。

侍者找到他时，夕正把草海染成血。

许久，祂伸了手。指尖及镜的瞬间，风忽然静了。悬在半空，像是忽然忘了该往哪里飘。

他终于看清了，那是一双金睛。

粉红的随风飘落，落在那环上，也落在人的肩。

他走了过去。他看那人的侧脸，一时间竟怔住。

然后，映照一张惊艳的脸庞。

环在他手里，很漂亮，却柔弱得似乎一碰就散。

人的声音也很好听，却像从很远的枝尽飘来。

他从未想过，一个人可以“漂亮”到这地步——超越了男，也超越了女，只是一纯粹的，令人屏息的存在。

“赞我主……”父王的声音低沉，虔诚。然后，父王叮嘱他，“从此以后，环不可离。”

人沉默。祂看着那面朴素得近乎笨拙，却又被挲得异常温的镜。

就那么一。

他答得极认真，像在陈述一个显而易见的真理：“如此貌，当被照见。”

人终于抬起来。

可他终究着了，依照父亲母亲的叮嘱。日复一日，年复一年。

他忘了。

人接过了镜。将环轻轻放在他的掌心。

他忘了。

那一天，风很轻。

镜面在午后稀薄的光里，闪过一很淡、很冷的光，像忽然睁开的睛。

他向神明供奉过一面镜。

祂没有抬，指尖仍拈着那草，缠绕，穿引。

他更不会知，就在这一刻，万里之外的沙场上，一支淬了妖毒、必中的漆黑冷箭，已离弦向他父王的眉心。

“你在编什么？”他凑过去，问得直接。