许雾跷着，涂着指甲油，睛盯着像凝固的血一样的指甲油，耳朵听着隔的动静。

“开门！装什么装……老给钱！双倍！”

“，听见没？再不开门，老可踹了！”

“看是警察来得快，还是我他妈得快。”

污言秽语，她听得想笑。这行当里，钱是的，话是脏的，人是最贱的。正涂着大拇指，隔忽然换了调——一个净的男声，低低的：“告诉我你的名字。”“我帮你解决他。”

女声：“温燃。”

接着就是杀猪般的嚎叫，世界彻底安静了。

成了。许雾了指甲。傍晚在楼倒垃圾的时候，她撞见隔那女人。“你勾到隔那男人了吗？”温燃没搭理她。“一千块，”她没在意，倚着垃圾桶笑，“今天我让你睡到他。”

现在，钱该到账了。

颜涂好了，心里却空得慌，拌着骨里钻来的，抓不着，挠不到，像有千万只蚂蚁在血里爬。她推开窗，夜风黏糊糊的，带着巷的馊味。了支烟，看见楼“程也修车”的招牌亮着，昏黄昏黄的，像只熬红了的。

那男人在底——永远在底。俯在一堆破铜烂铁里，背脊宽得像堵墙，沉默得让人来气。她见过有女人去撩，话还没说两句，他抬一瞥，就讪讪地了。

一支烟烧到滤嘴，了手。许雾掐灭了，忽然觉得没意思透了。

洗了把脸，把脸上那层艳的粉妆掉，镜里的女人苍白得像鬼。上洗变形的旧t恤、松垮的短，趿拉着人字拖就了楼。楼梯窄，灯坏了两盏，她摸黑往走，心里那破罐破摔的劲儿却越来越旺。

卷闸门虚掩着，她一推，“吱呀——”一声，像撕开了夜的。

程也蹲在一辆托旁边，手里攥着扳手。听见动静，抬起。脸上沾着黑乎乎的油污，汗的发黏在额角。看见是她，他动了，“车坏了？”他问，声音沉，带着活的糙。

“没。”许雾走过去，靠在工柜边上。柜上堆着螺丝、钳、磨损的胎，空气里全是机油和铁锈的腥气。奇怪，这味让她觉得踏实。“来看看。”

程也没吭声，手里的活停了，就那么看着她。等她说文。

许雾迎着他的目光，忽然笑了。不是接客时那勾人的笑，是累极了、懒得装了的笑，嘴角扯着，里却空的。

“巷里都说，睡我一次，一千块。”她顿了顿，平时勾人的声音这会儿黏糊糊的，“可没人知，我就想要个像样的吻。”

她的视线过程也的嘴——那嘴抿着，棱角，沾了油渍，却莫名净。又移上去，对上他的睛。那睛，像夜里摸不到底的井。

“你这儿，”她指了指自己心，又指指他的，“看起来净的。吻我一，不收你钱。”她顿了顿，补了句，轻飘飘的，“或者……我付你钱也行。”

话撂了，车行里死静。只有远闷雷过，像老天爷在磨牙。

程也站起。他个，影压过来，把她整个儿罩住了。也不说话，就那么盯着她，神像在拆一台棘手的发动机，又像在雾里认路。

许雾梗着脖，心里那虚劲儿往上冒。她以为他会推开她，或者脆让她。

可他没动。

一秒，他弯腰从工箱里扯了块净的棉纱，慢条斯理地手。一手指，一手指地，得仔细，得认真，仿佛那不是双修车的手，是什么要的件。完了，他走到池边，拧开龙，打上皂。

哗哗地冲。

他洗得很彻底，指甲，指关节，掌心的纹路。泡沫堆起来，又冲掉，那双骨节分明、布满细碎伤痕的手。

许雾看着，忽然明白他在洗什么。

声停了。程也甩了甩手，珠溅在泥地上，砸的。他转过，漉漉的手在上随意抹了抹，然后朝她走过来。

脚步不重，却一步一响，踩在她心上。

他停在她面前，上还带着皂的劣质清香，混着未散尽的机油味。他伸手，不是抱她，而是用那双刚洗净、还带着汽的手，捧住了她的脸。

拇指抵在她颌，虎卡着她耳。力不轻，不容她躲。

他低，吻了来。

吻得野，不带半温柔。撬开她的牙关，驱直，像要吞了她。许雾脑“嗡”地一声，手指抠了后的工柜，铁锈的碎屑扎掌心。

这个吻，有铁腥味，有皂味，有他嘴里淡淡的烟味。

唯独没有她熟悉的、易的味。

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