再转，里昂秋意更。

索恩河两岸的梧桐金黄落叶铺满人行，一踩上去便会发细碎声响。午后，齐诗允骑着单车穿过石桥的时候，残叶随车上飞舞，风从河面来，带着日渐转凉的冷气息。

她缩了缩肩膀，把脖颈上围巾又裹了一些。

今天还是治疗日。

近期她已经不再像最初那样，站在诊所门反复呼才能推门去。但也不像那些真正好起来的人，带着轻松和期待。

只是像完成一项，必须完成的任务。

诊室在叁楼，透过窗就能看到富维耶山上的圣母院，天气好的时候，光会从百叶窗隙里漏来，在枫木地板上画一一的金线。

今天没有光。

天空是大片的灰白，云层压得很低，像是要雨，又像是要放晴，悬在半空，犹豫不决。齐诗允仍是有些拘谨地坐在那张熟悉的扶手椅里，等着pierre开。

她在等着他问：“这周怎么样？”问：“有没有梦？”问“那声枪响”或者“阿米娜”。

而她早已准备好答案，知怎么用最短的句回答，怎么把绪压最的地方。

但今天很不一样。

老人坐在对面的沙发里，手里端着那杯好似永远喝不完的茶，用那双灰蓝的睛静静望着她。

“yoana。”

“今天，我们不用说话。”

闻言，齐诗允愣了一。“不说话？”

“对，不说话。”

把茶杯放在矮桌上，pierre站起，走到旁边的柜前，取几张白纸和一盒彩铅笔，放在她面前。“画。”

齐诗允看着那些彩铅笔，又看了看他。“画什么？”

“什么都行。”

“你想到什么，就画什么。”

老人重新坐回椅里，她盯着那张白纸，很久没有动。

自己已经很多年没有画过画了，上一次拿画笔，已经记不清是几岁。但是对这换方式探究心的行为，令她有意识的排斥。

“我不会画画，我也不是小孩了。”

齐诗允将那雪白的纸推过去，但pierre并没有把纸推回来。只是慈和说：

“小孩画画是为了表达。大人画画是为了不表达。你用语言说了太多不想说的话，今天，试试用画说。”

听罢，女人静默不语。

直到窗外的光线慢慢移动，从她的膝盖移到她的手背，又从手背移开。她伸手，拿起一支铅笔。

笔尖碰到纸面的那一刻，手顿了一。

纸太白，太净，就像那片荒原上的月光，像阿米娜倒时扬起的沙尘。

她不知画什么，但脑里有很多东西在转。阿米娜的脸，那声枪响，卡车的远光灯，医院走里的血迹，微波炉里烧焦的饭盒，索恩河上的石桥，影院外那张旧海报………它们转得很快，快到她抓不住任何一个。

随即，她的手自己动了起来。

铅笔在纸上游走，没有章法，没有构图，只是不停画线条，画影，画一些她自己也说不清不明的东西。

pierre继续低喝茶，诊室里安静得像另一个空间，只有铅笔划过纸面的沙沙声，像风过枯叶，像车碾过沙土，像是心声借由纸和笔在低诉。

不知过了多久，齐诗允终于停来，低看手里的画纸。

上面只有一团七八糟的线条，就像是某个不会画画的孩随手即兴涂鸦。但只有她知那是什么，那是阿米娜的笔记本，是那页写满英文单词的纸，是那些歪歪扭扭的字。

女人盯着那些线条，眶有些发酸。然后她重新取了一张纸，又拿了一支笔。

这一次她画得很快。

她画两条线，看起来像是底格里斯河，画一个圆，是月亮，画很多很多小，是星星，又画一个人，站在河边仰着，很瘦很小，看不清脸。

齐诗允放笔，把纸推给面前的老人。

pierre拿起那张纸，看了很久。

他没有问那个人是谁，也没有问那些星星代表什么，他只是把纸放在桌上，然后从屉里拿另一张纸，推到齐诗允面前：

“再画一张。”

女人看着那张空白的新纸，忽然觉得

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