在他将要平静时，他的后颈传来刺痛。

beta没有，伤愈合得很慢，疼了一周多才结痂。

可能是想到了痛。

林一又不自觉颤抖了一，他摸了一后颈。

这次并不是第一次那戏谑。

这是是实在的咬。

他放手，转移视线。

他的视线转向的吊灯。

那是一盏很普通的老式灯，白的灯罩上积了薄灰，边缘有一细微的裂痕。

他记得这盏灯已经坏了两个月，但他始终没有去修。

胃传来隐约的绞痛，但他继续躺着。

如果那天死的是他就好了。

这个念像窗外偶然划过的闪电，短暂却刺。

安顺不该救他的。

不该为了他这样的beta付生命。

但安顺是个很善良纯真的人。

他一定会救的。

他翻了个，面向墙。

墙纸上印着淡蓝的条纹，有些地方已经起泡。

他用指尖轻轻划过那些凸起，受着底空鼓的。

时间悄然向午三多。

一熟悉的、空落落的觉从胃升起。

那不是尖锐的饥饿疼痛，更像是一缓慢而执拗的、来自的提醒，一机能的促。

提醒他这躯壳还需要最基本的能量补充，才能维持这漫无目的的“存在”。

他终于动了。

他的动作迟缓得如同一个关节生锈、牵线也松弛了的提线木偶，每一个微小的位移都带着无形的阻力。

双脚落在冰凉的瓷砖地面上，那瞬间的冷意刺激微乎其微，几乎无法穿透他脚底肤那层知上的隔。

他走狭小但异常整洁的厨房。

这些年他都是独居，所以学会了一些简单的饭菜。

但是粥、饺和面条比较省事。

他基本不过生日，只有安顺每年会送他一份礼，都不贵重，可能是一件衣服，或者一本书。

灶台得锃亮，反着窗外惨淡的天光；有限的几只碗碟和筷，照大小和规格摆放得一丝不苟，呈现一近乎刻板的秩序。

这是一无意识的、对心那片混与无序的、微弱而徒劳的反抗。

通过维持外环境的绝对规整，似乎就能短暂地欺骗自己，在的崩塌并未发生。

烧，开关，壶底座发轻微的嗡鸣，很快，壶开始响起细密的气泡声，逐渐汇聚成单调的呜咽。

他从橱柜里拿一小把瘪的面条，包装袋敞着，随意搁在角落。

又洗了几颜有些发暗、失了灵的青菜。沸了，白的蒸气开壶盖，噗噗作响。

他把倒锅里，等再次沸腾。

他机械地将面条撒去，看着它们在涡中迅速化、纠缠。

然后是青菜，在中一就捞起，勉维持着一翠的残影。

没有汤，没有荤腥，甚至没有多余的调味品。

清汤，寡面，几蔫的青菜。

撒一小撮盐，滴上几滴泽暗沉的香油。

整个过程准确、效，没有任何多余的步骤，也看不到任何对本应有的期待或投。

这更像是在完成一项维持生命征的必要程序，与品味、享受毫无关联。

他端着那只印着淡蓝纹的白瓷碗，走到狭小的餐桌前坐。

碗里的面条冒着微弱的气，在昏暗的光线显得更加素净，近乎苍白。

他拿起筷，慢慢地、一一地吃着。

面条在中被咀嚼，味像是被蒙上了一层纱，尝不任何鲜明的味，只有盐分提供的微弱咸意，和香油过于沉闷的气息。

它们的存在，仅仅是为了履行填充胃的理功能，与“味”或“难吃”这样的评价系彻底脱钩。

吃着吃着，他的目光又飘向窗外。雨在玻璃上划蜿蜒的痕迹，将外面的世界扭曲成模糊的块。

偶尔有车灯划过，在雨幕中开一团团昏黄的光。

胃里那空落落的，随着的填，渐渐缓解，被一温吞的、略带胀满的饱腹取代。

然而，某更的、更加庞大的空，却并未因此被驱散分毫。它依然盘踞在灵魂的中央，如影随形，沉默而顽固。

如果他当时认真检查一装

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