&esp;&esp;车厢像一个被成真空的玻璃罐，将俞棐死死地摁在驾驶座上。引擎没响，只有他重到几乎破碎的呼，一声声撞在密闭的空间里，又被反弹回来，锤打着自己的耳。他没立刻开车，不是不想，是本不能。

&esp;&esp;从撞见那一幕，到撂那句他自己都觉得可笑的狠话，再到现在，他的手就没停止过颤抖。那颤抖很细微，却带着一密的、不容置疑的频率，从指尖开始，顺着腕骨爬满整条手臂，连带握着方向盘的十指关节都泛起用力过度的青白。

&esp;&esp;他的手就那样搁在冰冷的革包裹的方向盘上，睛却一瞬不瞬地钉在车窗外的街。九半，夜稠得像化不开的墨，路灯是这墨里开的几团昏黄油渍。蒋明筝住得偏，这个，街上只剩被拉的、鬼魅般的影，零星几个，脚步匆匆，很快更的黑暗里，对这边车快要爆炸的火山毫无知觉。

&esp;&esp;俞棐闭上，试图把那些画面驱逐去，可视网上残留的影像反而更加灼人——蒋明筝家那扇门，门后隐约透的光，以及……以及那个名字带来的、盘踞在一切温和特殊对待背后的幽灵。

&esp;&esp;他不是没经历过风浪，肮脏的、作的、充满算计的场合，他见得多了，甚至自己就是其中的好手。可偏偏是这一次，偏偏是这一个理由，像一把生了锈的钝刀，不讲究任何手法，就那么直直他最不设防的肋，还要在里面拧上几圈。

&esp;&esp;他宁愿蒋明筝是图他的钱，看中他的家世，想借他的背景往上爬。那些东西明码标价，他给得起，也玩得起。可为什么偏偏是“俞棐”这个名字？这两个字，这张脸所带来的、与另一个男人该死的相似？

&esp;&esp;“哈……”一声短促的、从牙里挤来的气音，带着重的自嘲和痛意。俞棐猛地睁开，底布满了血丝，像一张逐渐收的网。他想起了蒋明筝每次看向自己时，那偶尔会飘忽一的神，想起了他某些突如其来的沉默，想起了他对自己那些不合常理的、近乎纵容的接纳……

&esp;&esp;原来，那些他暗自窃喜的特殊待遇，那些他以为终于有人能穿透他层层伪装碰到一真实的瞬间，全都打着别人的烙印。他坐在这里，呼着，痛苦着，嫉妒着，可他这个人，他的存在，在蒋明筝那里，或许只是一个拙劣的、活动的倒影。

&esp;&esp;那个和他同名同姓，血脉相连的“哥哥”。

&esp;&esp;这个认知比任何商业对手的恶意中伤都要锋利，比任何心策划的陷阱都要恶毒。他不是什么替文学里后知后觉的傻瓜主角，他是俞棐，是习惯了掌控、算计、掠夺的俞棐。可他现在无比清晰地看到，自己不知何时，早已成了别人故事里一个可悲的注脚，一个承载着对另一个人汹涌的容。

&esp;&esp;荒谬吗？当然荒谬。甚至带着令人齿冷的、罔顾人的意味。可此刻，俞棐心里翻涌的，竟不是对这关系的唾弃或德上的批判。那太苍白了。占据他全官的，是一更、更沉、更无发的悲凉。那悲凉从心脏最渗来，冰凉刺骨，迅速蔓延到四肢百骸，甚至压过了最初的暴怒和受伤的自尊。

&esp;&esp;他成了一个影。他所有的心动、试探、甚至那连自己都不愿承认的期待，都成了一个笑话。蒋明筝真正着的，透过他在看的，是那个拥有同样名字的、她的哥哥。

&esp;&esp;这个念最终成形、落的瞬间，俞棐绷到极致的里，那名为“理智”的弦，“啪”地一声，断了。

&esp;&esp;他咬牙关，颌骨凌厉的线条像是要戳破肤。合掌，攥，指节因为过度用力而发令人牙酸的“咔哒”轻响。然后，他抡起拳，没有半分犹豫，朝着纹丝不动的方向盘猛砸去！

&esp;&esp;“砰！砰！砰！砰！砰！”

&esp;&esp;沉闷而结实的撞击声在狭小的车厢炸开，一，又一，足足五。革包裹的方向盘传来反作用力的震颤，传递到他同样震颤的拳骨上，带来一近乎自的、尖锐的痛。可这痛，

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