他脱外，随手挂在一旁，没有立刻说话。

谈恋后，几乎每餐都是宝贝的，他偶尔买懒人厨房包，基本上要废三包一包的那。

他走过去，没有开更多的灯，只是坐到她边，沙发微微陷，他伸手，轻轻抚摸着她的发，指尖穿过发丝，柔和地把她拉近自己。

预期的安或许是“你会好的”或者“别担心”，而不是煮拉面。

“我的大作家，今天签完合同，就躲在这里spy蘑菇？”

而此刻，可能是来自权至龙的一碗冒着气的、可能煮得有烂的拉面。

前路依旧未知，但边有人起了一盏叫“生活”的灯。

他听到这句话，脸上顿时就有一“得救了”的表，他对于厨这件事，确实有些生疏，他的生活里，更多是速外卖或者工作人员打理好的餐，自己动手的机会少之又少。

她爬在他怀里小声问，汲取着他上的温度，现在他上这甜滋滋的香味让她安心。

尤其是对她这样将写作视为生命的人而言，这停滞会产生一自我怀疑，怀疑自己是不是还能够创作。

看着她懵懂的表，权至龙笑了，她的脸：“呀，作家ni，生活不只有写作，还有吃饭睡觉，先把你的胃填满，再慢慢找你的灵，好不好？”

他把她揽怀里，让她靠在自己肩上，轻轻蹭着她的发，“你的世界还在那里，只是你今天为了保护它，打了太久太累的仗，暂时找不到回去的路了，这很正常的，恰给呀，你还是那个最懂他们的人啊。”

他顿了顿，忽然想起什么，语气变得轻快了些：“饿不饿？我们叫外卖吧，吃你最想吃的那垃圾品，不看量表，或者我煮拉面给你吃？虽然可能没你的好吃。”

他的声音刻意放得轻松，带着他特有的、有的调。

“休息。”他回答得简单，“暂时把它们都忘掉，明天太升起之前，这些都跟你没关系。”

权至龙安静地听着，没有打断，直到她语无次地说完，才反手握住她冰凉的手指。

他的来时路，不想她经历一遍，也许他不能在创作上帮他很多，但是能告诉她一些自己的经验，这样她也能借鉴一。

“那要怎么办呢？”

“阿尼呀，”他摇，语气肯定，“不是抛弃，只是迷路了。”

苦难是创作的土壤，但才是让破土而的力量。

曾几何时，他也是这样的，不断否定自己，写不任何东西，什么都吃不，甚至有想要逃避。

灵会回来的，她告诉自己。

他站起，朝厨房走去，真的开始翻找橱柜：“我记得我上次买了不少拉面来着……还有吗？要不要加芝士？”

看着他略显生疏却又异常认真的背影，清颜觉得突然就没有那么恐慌了，似乎被这琐碎而温的日常撬开了一丝隙。

她慢慢松开抱自己的手臂，一气，空气中仿佛真的飘来了的味。

他试图用最日常、最微不足的事将她拉回地面，清颜怔了怔，似乎没料到他会说这个。

她站起，朝着厨房那个忙碌的影走去。

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他想起自己，如果那个时候也有人这么温柔地对待他，这么安他，他也会好受很多的吧。

今晚，她不需要是一个作家，她只需要是那个被权至龙投喂的五岁大朋友。

她抓住他的手腕，力有些，像是溺的人抓住浮木：“我是不是错了什么，所以他们就抛弃我了？”

“欧，我来煎吧。”

清颜终于动了动，把半张脸从膝盖里抬起来，睛有红，但没哭，只是盛满了迷茫和恐慌，她看着他，声音闷闷的：“欧……我写不来了。”

了几笔又被皱的纸团。

她了鼻，试图说得更清楚些，那恐惧需要被象化才能稍微缓解：“不是没有想法，是……是觉不对了，我的手放在键盘上，脑里是空的，或者满了别的东西，就是没有我的故事，没有我的人，他们好像……被吓跑了。”

他太了解这状态了，创作枯竭时的自我怀疑，像是突然坠一个真空的泥潭，四周无声，却沉重得无法呼。

或许，他是对的。

厨房的灯光比客厅昏暗一些，带着黄，权至龙正微微蹙着眉，研究着拉面包装袋上的说明。