搬谢家的第七天，雨了一整夜。

谢时安在凌晨两十七分惊醒。不是被雷声，而是被琴声——断断续续、支离破碎的钢琴声，从一楼渗上来。

谢时安赤脚床，推开房门。琴声是从一楼东侧传来的，时断时续，像某受伤动的低鸣。

她走楼梯。琴房的门虚掩着，黄的光从门漏来，在地毯上切一细的亮痕。

她停在门，透过隙往里看。

沉宴坐在那架蒙尘多年的斯坦威叁角钢琴前。

他只开了钢琴上方那盏阅读灯，光线从斜斜打，把他整个人笼在黄的光里。他穿着灰的丝质睡袍——应该是柳冰给他准备的，料很垂，腰带松松系着。领敞开着，一截苍白的锁骨。

他的手放在琴键上，动作生涩，时常停顿。谢时安能看见他侧脸的廓，睫低垂，嘴微微抿着，像是在努力回忆什么。

弹的是很简单的旋律，右手单音，左手偶尔个和弦。但他弹错了——不是一两个音，是整个节奏都了。

他停了来。

手指悬在琴键上方，微微颤抖。然后他一气，重新开始。这一次更慢，几乎是一个音一个音地往外蹦。

谢时安认那首曲。是很老的日本童谣《故乡》，改编得很简单，原本应该温怀旧，被他弹得支离破碎，像记忆的碎片。

她又想起叁天前的晚餐。

那天柳冰心似乎很好，开了一瓶陈年红酒。席间她随提到周要去瑞士参加拍卖会，沉宴安静地听着，偶尔应一声“好”。

餐后甜时，柳冰从手包里拿一个小丝绒袋，推到他面前。

“今天路过表店看到的，”她的语气很随意，像在说天气，“觉得适合你。”

沉宴放银质甜品勺，净手指，才拿起那个袋。他倒来的是一只腕表——极简的设计，灰表盘，质表带。

他拿在手里看了看，然后抬起，对柳冰笑了笑：“很漂亮。”

“上试试。”

沉宴依言上了。他的手腕很细，表带需要调整到最里侧的扣。柳冰伸手过来，亲自帮他调整了表带的度——她的指尖在他腕骨上停留了片刻，像在确认尺寸是否合适。

“正好。”柳冰收回手，满意地。

那顿饭的后半段，沉宴腕上的新表在吊灯泛着哑光。谢时安注意到，他切排时，会用左手意识地护一表盘，像怕刀叉刮到。

但现在，琴房里，他空的手腕搁在琴键上。

那只表不仅是柳冰的恩赐，更像是一枚“电脚镣”。在白天，他必须着它，扮演那个得、知恩图报的继父，用昂贵的金属压住所有的卑微；只有在夜，当他摘表，手腕上那略显狰狞的旧疤时，他才敢在这方寸之地，短暂地变回那个叫“阿宴”的男孩。没有表。

琴声又断了。

这次错得离谱，两个音同时，发刺耳的不和谐音。沉宴的手猛地缩回来，像是被到。他盯着自己的手指看了几秒，然后缓缓低，额抵在了琴键上。

“咚——”

沉闷的、不成调的琴音在寂静中扩散。沉宴的背脊绷得很直，肩膀却微微塌来。他意识地抬起右手，反复挲着左手腕那圈原本表的位置。那是由于期束缚而产生的生理幻痛，指尖在那块空的肤上游移，仿佛那被规训、被勒的觉已经穿透了，地勒了骨里。丝质睡袍的料随着他的呼轻轻起伏，领因为这个姿势敞得更开，一小片。灯光在那片肤上投昧的光影，能看见清晰的锁骨线条和肌的廓。

谢时安的手指抠了门框。

她推开了门。

木门发轻微的“吱呀”声。沉宴猛地抬，看见是她，整个人僵了一瞬。

“抱歉，”他的声音有些哑，“吵醒你了？”

谢时安没有回答，目光落在他空的手腕上。那很淡的旧疤在灯光隐约可见。

“你弹错了。”她说，声音在过分安静的琴房里显得有些突兀。

沉宴用破碎的、近乎坦诚的目光看着她，沉默了几秒，然后很淡地笑了笑：“我知。”

“第叁个音，”谢时安走近几步，停在钢琴侧面，“应该是升f，你弹了f。”

沉宴的视线从她脸上移开，落回琴键。他伸手指，在刚才弹错的位置轻轻了一——升f。音清澈，和她记忆中的一样。

“之前听柳总说过。”他说，声音很轻。

“嗯。”谢时安说，语气平淡，“后来不弹了。

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