萨克的夜，是浸了血与腐臭的墨。

昏暗的民房里，唯一的应急灯悬在房梁上，昏黄的光勉勾勒十几疲惫的影。墙面坑洼，弹孔与暗褐的血迹错重迭，像一张狰狞的网。

鼻尖萦绕着瘟疫引发的腐烂味、血腥味，还有尘土的呛人气味——浑浊又恶心，得化不开，一都能让人胃里翻江倒海，恨不得把隔夜饭全吐来。

没人敢把灯调亮。哪怕一丝微弱的光，在这绝境里都可能引起暴。

十几个人各自靠在墙边补给，连呼都放得极轻。

迟衡四仰八叉地在墙角，作战服被血污和尘土糊得看不原，胳膊上的伤还在渗着血珠。他手里着半截能量，指节因为用力而泛白，仰盯着斑驳的天板，神发懵——累得连咀嚼的力气都快没了。

浑的骨像是被拆开又胡拼上，每动一都传来钻心的酸疼，仿佛一秒就要散架。

他懵懵地想着这几天打空了多少弹匣——好像多得数不清了。他能觉到了极限，但比更难受的，是神上那黏稠的压抑。

那些枯瘦如柴、嘶吼着听不懂语言、最后无声倒的影，总在他前晃。

妈的，这他妈算什么事。

他不是没见过惨的。但是看着成堆的底层人为了一个虚无缥缈的承诺付生命，他居然诡异地产生了一悲壮。

自己真他妈舒坦日过多了。

迟衡掀起，看向对面的訾随。他恍然记起几年前的訾随被鞭打的一幕——腰板得直，神亮得吓人。难他也有什么虚无缥缈、想要持的念想吗？

这个念刚起的一刹那，穆偶抱着訾随胳膊的一幕在前炸开。迟衡间一涩，神复杂地看着对面面无表的訾随。

訾随背靠另一面墙，拧开最后小半瓶，仰一气。结动几，空瓶被轻轻搁在脚边，发细微的声响。

他脸上没什么表，连嘴都抿成一条平直的线。只有垂眸时，睫在投一小片影，遮住了底所有的绪。

他恍惚地想着，此刻的乖乖正在什么——是睡着了，还是和一白在客厅里玩。

他想她了……想念她上那安定温馨的味。

可是一回神，鼻尖萦绕的全是恶臭。訾随指尖无意识地、极轻地挲着怀里的枪，一，又一，仿佛那是唯一可碰的真实。

这批抗生素他亲自规划路线护送，看就要抵达指定疫区。明明已经很谨慎了，可行踪还是暴了——不知问题在了哪个环节。

萨克的瘟疫早已失控。政府虚弱得风一就能倒去，尸多得跟倒垃圾差不多，腐臭弥漫在整个城市上空。

那些丧心病狂的自卫队，为了抢到这批救命药，竟丧尽天良地鼓动疫区平民冲在前面当炮灰——他们扬言，谁能抢到药，谁就能优先使用。

手无寸铁的平民，攥着菜刀、木，甚至只是一块磨尖的石，红着睛扑上来。一场毫无胜算的持久战，生生拖了叁天。

不能真死手清场，却又不得不拦。这束手束脚、钝刀割的对峙，已经耗了整整叁天。

铁打的人也熬了。

不过自卫队用平民填线，也就说明他们没有重火力武。真要有这些，他们这队人早就死得不能再死了——算是不幸中的万幸。此刻双方都在耗，就看谁先不住。

不过看样是他们先不住了。

补给早已见底，弹所剩无几。拉运抗生素的车辆在火中停摆，车厢里的药品需要低温冷藏——多耽误一分钟，就多一分彻底报废的可能。

而他们此刻被困在狭窄的巷里：前方是躲在暗、虎视眈眈的平民，后方是埋伏已久、伺机而动的自卫队。前有狼后有虎，退两难。

沉默。久的沉默。觉打在上的灯光都凝固了。

外面只有偶尔传来分不清是风声还是人声的呜咽。

半晌，訾随似乎从某神的状态中挣脱。他低，开始熟练而迅速地检查枪械——卸弹匣，估量余量，查看磨损。动作稳定而机械，带着一剥离绪的确。

他垂眸看着剩余的弹药。自己省着，规划到极致，或许够他一个人试着撕开一条路。

他抬，目光扫过屋这些暂时失去行动能力的队友。时间已经不等人了，再不行动，自己就先把自己耗死了。

迟衡忍着恶心，终于还是把那半截能量嘴里。嚼了几，混着唾咽去，胃里依旧空得发慌。

他想，这次要是回去了，他绝对他妈睡上叁天叁夜，谁都别来打扰他——敢打扰他，来一个死一个。然后胡吃海喝一阵，胖也没关系，把这几天掉的全补上。

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